Todos os poemas do mundo e os meus tambem.

As ruas enlouquecem.
Você vê as pessoas e elas
são tão maçantes
e elas te enojam.
E os carros, que não
deixam por menos.

As promoções de carne
e peixes e cervejas e
tudo é maçante.

Os dias, os mesmos
escritores e tudo é
tão maçante.

Você acaba acreditando
que você é maçante,
tambem.

E mesmo assim, este é
um poema melhor do
que qualquer outro.
__

Essa Mulher.

Essa mulher que me
escreve e eu escrevo pra ela,
me conta o que se passa
em sua vida.

Me conta em riqueza os
detalhes do sexo,
da discussão, da receita,
dos filhos e do que bebe
e escreve.

Essa mulher me manda
todas as vezes, o seu número
de telefone, mas eu nunca
ligo para ela.

Mandei meu número,
na ultima carta, sem esperança.
Então:
"Alô?"
"Ei, é você?"
"Sim, infelizmente."
"Os garotos acabam de
quebrar a janela da frente
e eu trepei com dois
ontem a noite."
"Que bom. Adeus."
"Beijos em você, baby."

A conta do telefone dela
nunca mais vai
ser a mesma
depois dessa
ligação.