Café no Sangue Cura.

Conversas finadas, um bom papo e nada mais.

2010-01-15T11:00:00.000-08:00

Estavamos todos na minha sala, bebericando alguma coisa, calados, enquanto nada de real acontecia. Brindavamos aquela noite a momentos passados, que tivemos e que agora não passam de historias - bem contadas por sinal. Coisas da infancia, adolescencia, sexuais, ou mortes indivuduais. Nunca morriamos juntos.

Conheci uma garota e ela ja me conhecia, só nao me pergunte de onde. Mas se eu me apresentei, não sei como diabos esqueci o rosto dela, mas esqueci. Ela era exatamente como se deve ser. Linda como neve, branca, assim como Audrey Hepburn. Estava sentada entre um casal de amigos meus e dela. Só não entendi bem o motivo de ela estar ali e aqui em minha casa, mas gostei mesmo assim. Senti vergonha em um determinado momento, emq ue vi que ela de relançe me olhava. Mas depois impus novamente minha enganosa e erronea posição de durão, olhando-a bem nos olhos, sempre que possivel. Creio ter visto nela, um sentimento que não havia jamais visto, muito menos sentido. Pensei ser como homem para ela e na verdade eu era. Ela usava um lindo par de seios, que deixavam sua fisionomia expressiva. Eram realmente lindos peitos, fartos, sedentos pela boca mais proxima e sortuda daquela noite. E imaginei ser eu esse cara. Começou então algo novo no radio, boa musica. Doors. Então as portas realmente se abriram:

- Gosta disso, benzinho? questionei-a.
- Sim, isso realmente me atrai. Gosta?
- Sim, sim, sem duvidas, me atrei muito. Respondo fixando seus seios.
- Nossa, voce não lembra mesmo de mim?
- Lembro. voce estava lá. entorno minha bebida.
- Onde?
- Meus sonhos.

Isso foi mais que suficiente para que ela caisse na gargalhada com aquele sorriso divino.

- Voce tem um belo sorriso - digo.
- E voce sabe como agradar uma mulher.
- Com palavras?
- E olhares!

Silenciamos por alguns minutos e só nos olhamos, por minutos tambem. Não era visivel a minha calma, porque ela simplesmente não existia. Eu precisava beija-la. Precisava daquilo como de mim mesmo, preciso. Ela me contou o que fazia:

- Eu danço em uma casa de streaper, mas não saio com os caras.

Não qualquer um, pensei. Aquilo me deixou ainda mais louco. Ela meiga, com um rosto que poucas tem e linda, era dançarina, streaper. "Não é de la que a conheço?" pensei.

- Voce deve fazer sucesso com os caras.
- Até que sim.

De subito, a beijei e ela não ofereceu resistencia.Foi o melhor beija da minha vida, daquela noite, se é que tive uma. Nos beijamos longamente e então perguntei-a se não queria ir até meu quarto.

- Talvez, mas não agora.

Crueldade nata. Agarrei-a pelo braço, como sabia que ela queria ser agarrada e falei ao pé do seu ouvido:

- Conversa finada! Eu sei que voce tá louca por isso, tanto quanto eu.

Então todos foram embora, com exceção dela, que levou o jogo a serio demais. Quando vai? se vai. Mas o intrigante é que eu a amo. Se amo como deveria não sei, mas ela tem um otimo balançar de rabo e que peitos.

Porque os escritores tambem tem mães?

2010-01-04T06:35:00.000-08:00

Aquelas palavras
e aquele sotaque francês torto
agradavam de certa maneira
tambem torta.

As músicas com suas claves
e o teatro com suas atrizes
e o francês
torto.

Tinha médio porte,
cabelos de um negro
chamativo e olhos mortos
e repetia asneiras ao
pé do ouvido.

Louca.
Absurda.
Absorta, na vida e da morte.
Suas canções permaneciam ali
a me infernizar as paixões.

Eu sabia que as ruas eram perigosas,
mas eu era bom.
Sou bom.

Ela não me entendia.

Fingia não ouvir que
eu vivia tambem
e preocupava-se
com os atalhos.

"Bobagem"
eu dizia,
"Os medicos e os padres
tambem morrem
um dia".

Na verdade
eu sabia que não podia contar
com as probabilidades.
Nem elas comigo.
Mas insistia e vencia.

Via os mortos nas calçadas
e eles pediam
pão e paz.

Loucos, se achavam
que teriam pão.
Paz é muito mais facil
quando estamos mortos.

Não quero paz.
Só preciso ainda
do sotaque francês torto.
Dos olhos mortos e
dos carinhos
e afagos, do mundo.

Divirto-me constante - mente
com meus sonhos.
Meus desejos estão tão
vivos
que posso senti-los em mim.
E aquelas palavras
permanecerão até depois
do fim.

Serão como o vinho que
agora beberico.

"Viva sua paz,
quando sentir que
deve viver ...
Não precisa pressa.
basta olhar com bons olhos
o que está por vir".

E eu sim amei.
Não como amante.
Como amado.
Amei como quem sente
os dois lados e nunca
escolhe um.

Amo como filho.
Sou como filho.
Sou filho.

"Mãezinha, isso
sempre foi a realidade".

Qualquer um pode aprender a comer aspargos devidamente bem.

2009-12-29T16:39:00.000-08:00

Eu particularmente vivo em um mundo ao qual não queria e muito menos quero pertencer. Existem pessoas nele. Elas são como eu, mas completamente diferentes. Essas pessoas com seus modos de fazer que não me parecem ilegais. "Então", digo, "porque vivem essa vida tão desgraçada? tão rotineiramente chata?" pergunto. E eles sempre vão me responder, "eu vivo normalmente". O que eles chamam de normal, eu chamo de tedioso. Bifes, batatas, arroz e um pouco de feijão, suco de laranjas frescas e uma deliciosa sobremesa à espera. Nada passado. Nada que ja tenha idade suficiente para que julguem estar velho demais. Suas comidas são feitas ali, na hora. Eles pagam por isso. E o sexo? Bem, do sexo já não posso falar. É grotesco. Não me entra. Desagradavel.

No amor eles não sabem viver. As pessoas com seus modos de fazer, com suas gravatas baratas indo ao trabalho, suas maletas carregando suas almas e seus rostos esperando o proximo tabefe de seus patrões. No amor elas brincam. Não precisam de proteção, não querem proteção, são grandinhos demais para isso. Não gostam quando recebem carinho e atenção, mas protestam quando não recebem. No sexo fingem preocupação com seu companheiro, porem só sentem por si mesmos. As pessoas e seus modos de fazer tão regulados e mesquinhos.

Ela me telefonou às 2:00hs da madrugada com uma voz não das melhores. Havia bebido, chorado, gritado, não sei. Provavelmente estava cantando enquanto bebia alguma coisa. Ela me telefonou e queria algo de mim. Desabafo. Não se sentia a melhor, porque naquele momento a faziam sentir-se assim e isso era realmente deploravel. A usurpação do ser por nada. Brilhante. Ela simplesmente falava e falava e soluçava as vezes. Não sei se da bebida, do choro, da música, dos sonhos. Mas ela ainda estava ali, porque sabia que precisava estar.

- Vou sair. Dançar provavelmente e beber tambem. Dançar e beber.
- Otimo, faça isso.
- Aquele imbecil com seus modos de fazer - me enoja.
- É, imagino que sim.
- Você estava dormindo e eu te acordei, não é?
- Estive, não lembro quando.

E ela continuava falando e falando, agora sem solução e aquilo era magnifico. Creio que a bebida havia acabado. Suas expressões podiam ser imaginadas. Alem de tudo, da voz soluçando, tremula, a voz era sexy, envolvia.

- Preciso encontrar alguem. Uma garota de preferencia.
- Ou duas, talvez.
- Isso, duas. Vou dançar e beber. Aquele filho da puta.

Houve silencio. Não necessariamente silencio. Ouvia-se o som de boas goladas. Provavelmente eu havia errado sobre o fim da bebida. Talvez não. Mas ela não desistiria assim. Uma noite de bebidas e danças e garotas. Diversão. Tão diferente das pessoas e seus modos de fazer nada ilegais. Eu sou um delinquente qualquer, ninguem até. Ela uma garota, linda, e seus peitos como dois caminhos ao paraiso. Suas pernas bebericando tanto tesão e diversão, e sua boca salivando por uma noitada.

- Vou me vestir. Tenho drinks, danças e garotas para conquistar.
- Boa noite, boa sorte.

Voltei e dormi, igual as pessoas do meu mundo com seus modos de fazer. Mas não pertenço a eles, nem a isso, nem a mim.

Uma fuzarca de estimulos.

As vezes nunca é tempo demais, mesmo.

2009-12-23T07:57:00.000-08:00

Eu sai aquela noite do serviço, cansado, exausto para ser mais claro. No mercado comprei meia duzia de cervejas e azeitonas verdes. Não pretendia esticar muito minha noite, pretendia apenas morrer no sofá, pra acordar vivo no outro dia e encarar mais um acesso de furia cotidiana dos proprios dias.

Aquilo me consumia os nervos e minha pele se enrugava, minhas orelhas como as de elfo, e meus olhos como aves de rapina. Aquilo certamente me era vital. Os dois corpos e tanta sacanagem viva e os dois corpos como duas cobras trançadas, secas de si proprias. Meu corpo e copo precisavam daquilo. Eu adentrei aquele orgão com meu pensamento torto, alheio a realidade daquele quarto de hotel barato de beira de estrada.

Já não me era possivel pensar em nada alem, tentava me concentrar em outras coisas. Sabia que aquilo era um jogo, so nao sabia como jogar. Como perder ou ganhar, se isso existisse de fato. Sabia que me entregando venceria, e essa seria minha maior derrota. Tentei pensar nas contas de luz, na minha vizinha gorda e velha, no meu pai. Bem, isso resolveria, portanto tratei de esquece-lo o mais rapido possivel. Enquanto isso, eles eram corpos. Era sexy aquilo tudo. Eu varei a noite e acabaram as cervejas. Eles faziam da melhor maneira. Faziam realmente as coisas mais loucas. Esbaldavam-se. Tinham em suas mãos aqueles desejos escondidos que todos voces sonham.

A cena mais emocionante que ja presenciei. Os corpos gozaram como fossem eles um apenas. Um hidrante de gozo e poder. Moviam-se, mordiam-se, mantinham-se saudaveis, rosados, amargurados pelo fim. Então começou uma propaganda de tonico capilar, desligueia tv, entreguei-me, gozei e fui dormir.

Antes mesmo de se despedir.

2009-12-13T11:03:00.000-08:00

Até pensei que mudar-se ajudaria.
Em vão.
Mudei-me e ela ainda me persegue.

Não tem nada em seu peito.
A caixa toraxica vazia, como vacuo.
Deve ter depositado o que se chama coração
em uma dessas caixas de papel que se embrulha com celofane.

"Porque me persegue?" questionei-a.
"Voce é um cara interessante e eu gosto de caras assim".
"E porque não pede logo que eu a coma?".
"Voce não seria capaz", disse ela,"Sou uma brasa".

Então mandei que fosse embora e terminei.

Existe razao para que se viva com frequencia?
A razao não sei, mas motivos podem ser encontrados
em pequenas coisas. Perseguiçoes, carros quebrados,
fotografias recortadas, aneis de formatura, iscas, molas,
tambores de percussão, no amor.

"Voce é o primeiro que vejo que é alguem hoje".
Que merda, persegue-me.

Sexy e bem cuidada na aula de artes.

2009-12-07T11:09:00.000-08:00

Era intrigante ver o modo como ela o tratava. mas ele jurava que aquilo eram fantasias. Casualidades da vida à dois, dentro e fora dos lençois. Alguns podiam jurar que ele mentia. Outros juravam. Aquele cara sempre foi um babaca, desde os tempos das aulas de historia, na faculdade. Não fui pra faculdade, mas acabei o conhecendo de alguma maneira incoveniente que prefiro não lembrar.

- Voce sempre foi o preferido dela. Disse ele a mim.
- Bobagem Karl, ela prefere teu pau.

Nesse mundo qualquer coisa alheia a realidade é normal e realmente existe. Sou um voyuer. Gosto disso e não conheço pessoa viva que não goste. Nem morto. Enquanto eles trepam, fico sentado, olhando e acariciando meu saco, sentindo o calor daquele lugar. Ela o usa para total prazer de si mesma. Individualista sacana. Ele a usa para prazer mutuo. É sempre assim, um pau, uma boceta, dois corpos, sexo e boas doses de palavrões pesados, depois cada um para o seu lado e não se entendem mais.

- Karl, ainda consigo sentir tesão com voce. Incrivel. Disse ela.
- Ah benzinho, vou te dar tudo que voce precisa.

Ela estava realmente excitada. Era nitida a sensação de entrega no seu rosto, mesmo tratando-o de maneira não tão convencional. Ela, de quatro, rabo erguido aos ceus, mordia os labios com vontade, enquanto recebia todo aquele poder.
O unico poder que um homem tem e pode ter. O de seu pau. Quando ereto, nos sentimos reis. Nos sentimos como Schuarzeneger em Exterminador do Futuro. Soberano, esnobe. Sentimos que nada pode acabar com agente, até que uma ou qualquer mulher, mostra que tem um poder maior: Sua boceta.

Ela, agora ajoelhada à cama, lambia-lhe aquele cacete, olhava-me e fazia cara de puta. Parecia um bezerro, mamando desesperadamente em busca de leite puro, forte, branco. Eu continuava olhando, apreciando a bela arte do sexo. Ela bebia daquilo, alimentava-se do pau do seu companheiro, de seu amante mal-amado, consumia toda energia que podia, como um vampiro fajuto.

Karl agora estava completamente excitado, a ponto de explodir todo seu poder. Ela continuava a chupar-lhe o pau, malvada. Eu estava animadissimo, completamente feito aquela noite. Não ia comer ninguem, mas senti como se o tivesse feito. Senti como se fosse meu membro ali, naquela boca. Senti como se eu fosse o dono daquela hora. Naquele exato minuto em que gozava o prazer, ela sugou todo poder de Karl, e ele finalmente jorrou todo seu leite branco, fazendo-a mergulhar, fazendo dela a mulher mais feliz daquela noite. Todos gozaram, eu gozei, mas não em ninguem, nem por ninguem, nem pra ninguem. Fui para casa. Eram quase seis da manhã e as pessoas saiam para comprar leite, jornais e toda essa baboseira que todos fazem pela manhã. Entrei, dei 'ola' aos meus meninos e meninas, pus a comida deles e deitei, lembrando daquela noite maravilhosa, dormi.

A aranha nociva e todo seu veneno.

2009-11-27T14:25:00.000-08:00

Ela sugava-lhe os bagos de maneira a chegar a doer.

Uma dor de prazer.

Dor inigualavel essa.

Com mãos tenras e sacanas,

alisava-lhe o membro ereto,

principalmente na sua cabeça,

sedenta.

Ela penetra-lhe o olhar, como sendo ela a encarnação

do demonio. E que demonio.

No alto de seus cabelos negros

e sua pele macia e branca,

seus olhos malhandros,

convidativos, e seus peitos.

Peitos fartos de anjo.

Se anjo tem peitos não sei.

Mas ela os tinha e confundia-lhe a cabeça.

Ele desistira ali

de qualquer tentativa erronea de

absolvição.

Sabia que a teia o pegara.

Pegara de jeito, a teia.

A aranha nociva e todo seu veneno.

Ele se debatia, de puro tesao,

se debatia e gemia.

Degladiava o pau contra aquela boca.

Ela adorava, e chupava-lhe

como se não ouvesse ali, mais nada.

Não havia.

Uma garota com suas qualidades, não deveria mentir assim. Ou deveria?

2009-11-10T11:47:00.000-08:00

Foi como se eu tivesse entrado em um daqueles transes regressivos, em que nossas lembranças mais remotas vêm à tona e nos 'divertimos' como crianças tolas outra vez.

Enchi a cara as gargalhadas. Meus olhos lacrimejavam ate. Elas dançavam como dançarinas de cancan. Suas pernas nuas e convidativas balançavam bem na minha frente. Tínhamos muita cerveja ainda e a noite já ia longa, quando Bill dormiu sorrateiro atrás do sofá da sala. Tinha uma garota e seu nome era Anita e seus peitos pareciam com comprimidos contra ressaca. Não conseguia tirar os olhos dela. Mesmo que pudesse, não conseguia. "“Por deus”, falei-a olhando em seus olhos castanho-claro, “ você parece ate mais bonita quando me olha sem desejo." Essa mulher que tem peitos quase tão bonitos quanto Bettie Page, e que tem olhos castanho-claros, é uma feiticeira mascarada. Descarada. Perversa.

Não consigo lembrar o nome das outras duas garotas. Qualquer coisa de Martina ou Betina, e a outra tinha um nome estranho, que mais parecia marca de cerveja alemã. Só lembro-me de seus rostos e suas vozes escandalosas enquanto embebedavam-se.

Allen e eu nos divertíamos e gargalhávamos enquanto enchíamos a cara. Assuntos inteligentes não apareciam e eu pouco me importei com isso. Anita continuava me excitando com toda aquela falta de desejo. Jogo sujo. Ela sabe que me deixa louco. Lembro quando perguntei:
- Ei benzinho, porque você não esquece toda essa baboseira ao redor do mundo e concentra-se no que eu quero de você?
- Porque alguém como você iria querer algo de mim?
- Porque e impossível não querer. De você eu quero amor e o equivalente a isso em sacanagem.

Então a beijei e constatei o que já sabia. Toda aquela falta de desejo me encantou como feitiço. Era uma espécie de psicologia reversa, onde meu cérebro captaria aquilo contrario a realidade. Meu tesão, minha paixão, meus dois bagos raspados a gilete barata e meu corpo por inteiro. Seu domínio. Era exatamente isso que ela queria. Bill acordou no exato momento em que eu acariciava as coxas dela e de surto partiu para cima de mim. Mas embriagado, caiu antes que pudesse me alcançar. Então perguntei:
- O que ha com esse cara?
- Bem, ele tem me telefonado às vezes. Sem retorno algum.

E não sei ao certo que noite era aquela. Estávamos perto demais do mar e aquilo so me era brisa. Também não sei se ela era minha salvação ou minha degola. Seus lindos olhos castanho-claros são como duas pedras infernais. Como medusa. Seus peitos que curaram minha ressaca me aliviaram um pouco do mundo lá fora e aqui dentro. De que horas a noite acaba? De que horas ela vai me abandonar? Feiticeira subversiva, não me imponha suas regras, nem seus receios, feiticeira.

*Eu bem que poderia ter ouvido Demétrius, mas quem me garante que ele também não mente?

Em referencia a música Feiticeira, da excelente banda de garage/ punk nordestina, Mahatma Gangue.

O que diria Ginsberg se me visse te chupando agora?

2009-11-03T15:01:00.000-08:00

Não venho mais aos papeis com frequencia. Por desleixo ou descaso, talvez. Fato é que me sinto um tanto quanto esquisito por isso. Penso que os papeis e as tintas da caneta sentem minha falta, ou de qualquer outro que as acabe, que possa transforma-los em algo particularmente interessante, mesmo com todos os erros de portugues, ou o peso de minhas mãos.

O que tambem penso, quando escrevo, é que as pessoas não são felizes. Não são felizes em seus casamentos, seus trabalhos, sexos, em suas casas ontem sentem cru o cheiro da rotina. Não são felizes em lugar algum. Nos estadios de futebol, mesmo se seu time ganhe, enfim infelicidade.

Penso tambem no porque de tanta melancolia, que me parece ser viral. Existe alegria maior do que acordar, qualquer hora que seja, e sentir o seu pau duro, pulsante, mesmo que seja apenas acumulo de urina por culpa da cerveja da noite passada? Existe felicidade maior do que todas as noites poder ter noites a mais pela frente e estar vivo para isso? O exato segundo em que levo para escrever cada letra, me enche de alegria por poder terminar cada palavra que quero e penso. Posso falar das bebedeiras, sexo, futebol, bolsa de valores, Burroughs, Miller, Kerouac, e toda essa baboseira viciante de geração beat.

Poderia tambem falar sobre politica, ms isso tiraria minha felicidade e eu seria só mais um deles agora.

O que diria Ginsberg se me visse te chupando agora? Acho que absolutamente, nada. Não o conheci, nem o conheço, mas espero que ele esteja bem, assim como os outros. Feliz.

Nada esconde-se atras do espelho, morto.

2009-09-22T13:02:00.000-07:00

As voltas no espelho,
tentam esconder os anos.

Quando o batom vermelho
já não cai tão bem
assim e
a meia-calça não faz
o mesmo efeito.
A tintura nos cabelos
tentam esconver os anos.

Quando os fios são brancos
e o corpo não aguenta mais
os anos de outrora.

Ela, velha e cansada
padece morbida sobre sua cama.

Quando ainda sentir-se vivo.

2009-09-06T15:03:00.000-07:00

Vivia agora um hipocrita caos metaforico, onde não tenho mais os anos de outrora. Possuo caracteristicas peculiares para alguem de minha idade e nervos e mulheres. No auge de minha genialidade pacata, tenho mãos que sapateiam como os pés do negrinho em minha antiga casa. Casa de meus tenros e saudosos pais. Antonio Gonzaga e Melo e Rosa Maria Gonzaga e Melo. Deixaram-me fortuna em seus colchões da cama, um velho violão, dois gatos vadios e gordos, uma gaita e o nome.

Meu atual convivio é entre uns e outros debeis mentais, medicos, jogadores de futebol, presidentes, cantores, deprimidos de mesa de boteco. Recebemos caras, normalmente. Cartas que não lemos. Apenas as guardamos e fingimos que alguem verdadeiramente são as mandou. Alguem verdadeiramente vivo. Vivo em meu caos kafkiano, metaforico, cercado de imbecis e prostitutas e protestantes e ateus e crianças e pagões e feirantes e charlatões e missionarios e escritores, loucos. Ouço minhas mãos no ritmo. No mesmo ritmo de sempre. Elas sapateiam como os pés do negrinho que sambava com Cartola no bolso.

Batem minha porta agora e eu não preciso saber quem é. Já não tenho mais Janis, nem Lennon. Contento-me com Bowie me falando que isso não é America e que mais uma cerveja cairia bem. A fortuna demeus pais se foi com minhas garotas.Tenho ainda, não nego, o violão e a gaita, porem meu folego e dedos tambem perdi com elas, na cama sem colchão forrado. Estou precisamente louco despejando coisas que não são de propria autoria. Digo, não sou bem eu que as escrevo. Nunca escrevo, na realidade. Tenho outros em mim. Mulheres, crianças, bebados e até advogados. Quem me incomoda agora é meu proprio ego, minha amante de aluguel, meu intelecto morto dentro das calças.

Seja feliz esta noite, é o minimo que se pode fazer. Doe livros e suas garrafas vazias e espere acordar pela manhã melhor do que eu e meus gatos.

Um poema para ser esquecido.

2009-08-29T09:10:00.000-07:00

Fiz um poema para ser
esquecido
sobre as flores sobre

a mesa.

Flores que ela

ganhou daquele outro cara.

E isso me incomoda

pouco.

Não por serem dadas por ele ..

Banalidades a parte.

As flores estão lá.

São reais.

E eu me pergunto:

Serei eu real?

Para mim ou

Para ela?

E porque diabos vim parar

aqui esta noite,

nesta cama,

nesta mesma vida?

A Chicana

2009-08-05T13:25:00.000-07:00

Não penso mais nela,
como antes.
Tudo é diferente desse lado
da historia.

Ela feliz com sua familia,.
Marido e dois filhos e
uma empregada chicana e
aquele gato gordo.

Ela me deixou porque
eu so escrevia e
tomava cervejas e coçava
meu saco.
E ela com sua nova familia.

Eu não tenho uma, nem preciso.
Ainda tenho meu cerebro,
revistas de sacanagem e
violencia gratuita e a
fotografia da chicana sem roupa.

Todos os poemas do mundo e os meus tambem.

2009-07-22T13:30:00.000-07:00

As ruas enlouquecem.
Você vê as pessoas e elas
são tão maçantes
e elas te enojam.
E os carros, que não
deixam por menos.

As promoções de carne
e peixes e cervejas e
tudo é maçante.

Os dias, os mesmos
escritores e tudo é
tão maçante.

Você acaba acreditando
que você é maçante,
tambem.

E mesmo assim, este é
um poema melhor do
que qualquer outro.
__

Essa Mulher.

Essa mulher que me
escreve e eu escrevo pra ela,
me conta o que se passa
em sua vida.

Me conta em riqueza os
detalhes do sexo,
da discussão, da receita,
dos filhos e do que bebe
e escreve.

Essa mulher me manda
todas as vezes, o seu número
de telefone, mas eu nunca
ligo para ela.

Mandei meu número,
na ultima carta, sem esperança.
Então:
"Alô?"
"Ei, é você?"
"Sim, infelizmente."
"Os garotos acabam de
quebrar a janela da frente
e eu trepei com dois
ontem a noite."
"Que bom. Adeus."
"Beijos em você, baby."

A conta do telefone dela
nunca mais vai
ser a mesma
depois dessa
ligação.

Uma garotinha e seu pirulito predileto.

2009-07-15T11:03:00.000-07:00

Uma das poucas coisas que mais me agrada, é sentar na minha privada, encarar aquelas paredes com cheiro de merda e escrever tudo que tenho em mente. Ontem vim ao banheiro e quando começava com meus trabalhos, ouço a porta. Levanto-me, coloco uma toalha e vou até ela. Abro e dou de cara com uma mulher, parada na minha frente. Uma ruiva, trinta ou trinta e cinco anos. Jovem, bonita. Trazia uma sacola de papel.
- Acabo de mudar para o bairro. Vi voce algumas vezes ..
- E?

Então ela exibe o que tinha na sacola. Whiskey, cerveja e cigarros.
- Entra.

Peguei dois copos. Servi-a. Servi-me. Reparei na roupa que ela trajava. Um vestido preto, colado ao corpo. Decotado. Peitos. Belos peitos. Conversamos por algumas horas. O whiskey acabou, mas tratei de conseguir nova garrafa. Eu continuava de toalha, mas ela parecia não se importar. Não se importava. Contei-lhe que eu era escritor. mostrei-lhe alguns poemas. Vi que ela excitou-se com alguns. Suas pernas arrepiadas e o seu mamilo ficou enrijecido, assim como meu membro.

Ela tinha peitos fartos. Me pareciam bexigas de festa infaltil, prontas para explodir a qualquer momento. Senti que os poemas realmente a mudaram e me aproximei mais dela e mordi-lhe o pescoço. Depois vi aqueles peitos saltaram em minha direção e os mamei. Mamei aquelas tetas como se fosse secar todo o ar delas.

Meu pau saltou fora da toalha e ela o acariciava. O acariciava como se tivesse nas mãos um lindo gatinho branco, com seus olhos azuis, seu bigode de cobrador de onibus fracassado. Ela o acariciava e eu secava suas tetas. Passei uma das mãos por baixo do vestido e senti uma cachoeira fervorosa. As paredes do quarto já se contorciam com tudo aquilo. Ela tinha uma boceta completamente lisa e enxarcada e meu pau em suas mãos. Quase não percebi quando ela desvencilhou-se de minha boca em suas tetas e caiu com vontade, mamando o membro dissimulado e duro. Cai. Cai na cama como um morto. Cai de tesão. A boca e o pau, como que feitos um para o outro.

Ela chupava-me como uma garotinha e seu pirulito predileto. Ela levantou-se então, me colocou uma venda e calou-se, sem mais nada fazer. Dez segundos de espera e depois eu retiro a venda e ela não estava mais ali. Nem o meu dinheiro na carteira, nem a garrafa de gin em cima da mesa, nem a de whiskey.

Pensei: Algum outro otario com sua toalha branca e seu pau duro ainda vai tirar a sorte grande está noite.

Coisas que se precisa saber sobre a vida.

2009-07-02T12:28:00.001-07:00

Uma mulher; Um metro e sessenta e quatro.

Eu não penso mais em mim,
quando penso
nela.
1, 64 em meus braços,
minhas mãos e meus bagos.

Essa mulher cravada
feito bala no meu peito.
Mulher de 1, 64, apenas.
E eu completamente embasbacado,
louco, excitado de amor.
E ela desfila todo seu tamanho
em mim.

Uma mulher como ela, para um cara
como eu.
1, 64 para 1, 80.
mas na cama tudo é diferente.

E quando eu acordo, pela manhã
ela não esta ao lado.
Mas o cheiro do café
Me invade,
Me fascina,
Me deixa mais apaixonado.
_________

Um Canastrão.

"Voce é um canastrão" ela me disse
no caminho de volta.
"odeio suas roupas e seu cabelo
e o modo como voce os penteia.
Odeio sua presunção, senhor
'eu sou o maximo'."

Mais uma que diz coisas
sem sentido.
Coisas que não quer dizer.
Ela está bebada demais.

"Odeio seus bagos e odeio
quando digo:
Eu amo voce".
_________

Voce só precisa de quatro paredes.

De quatro patas e
quatro doses.
Você só precisa de um
pouco de timidez e de
quatro mulheres
boas de rabo.

Precisa de quatro direçoes
para escolher uma.
de vidas e de um
apartamento com quatro
paredes.

De um bom cesto de lixo.
E uma boa torradeira e
quatro pães.

Precisa de quatro cervejas
e quatro garrafas de Vodka.
Dai, não precisa de mais nada.
_________

As pessoas não são boas umas com as outras.

O desespero me invadindo o peito
às 12:34 da noite, e eu
com essa merda de caneta
riscando papeis falidos.

Prisioneiro na minha cama.
Aprisionado a mim mesmo.

Não diria ser certo,
com certeza.
Duvido dos perdedores.
E sim, sou um deles.
Não por ser pobre,
Por ser livre.

As ruas são perigosas demais,
parceiro.

E lendo Bukowski agora,
entendo:

"Tem que haver um caminho.
Com certeza deve haver um caminho
sobre o qual ainda não pensamos.

Quem colocou este cerebro dentro de
mim?
Ele chora.
Ele demanda.
Ele diz que há uma chance.

Ele não dirá,
'não'."
_________

Veja, eu venci.

Na rua, de folga.
Mãos no casaco sujo e
olhos bem abertos.

Por deus, penso,
esses são os que
só vivem, penso.

E eles gostam disso.
Sentem prazer na submissão
dos dias.
Deles mesmos.

Essas pessoas são as que tem filhos.
Essas pessoas são os que vendem frutas.
Essas pessoas são as que trabalham.
Essas são as que vão a funerais.

Eu me prendo e morrerei comigo.
Sou alguem, então.
Ou nada, nunca sou.
Vejam, eu venci, então.
_________

Jovens señoritas em vestidos de algodão.

E elas passeavam faceiras.
Aquelas garotas com seus vestidos
verdes e vermelhos e purpuras
e brancos.

Belas pernas tinham as
jovens señoritas em vestidos de
algodão.
E que seios, tinham
elas
e
desfilavam,
dançavam,
cantavam,
até contavam piadas, juro.

E eram belas em seus biquines.

Então desligo a minha tv
e bato uma no banheiro.
_________

Dentes sujos, mente viva.

Sento à privada no banheiro
e ouço
o vizinho bebado.

Levanto-me sem roupa
pela casa e o vizinho
à escovar os dentes.

Sou só um solitario, e se
ele escova os dentes antes
de dormir, ele tem alguem.

Eu não escovo.
Meu alguem são folhas
e canetas e ideias e a
luz da lanterna se apagando.

E o vizinho gargareja.
Sem alma e eu só
posso dormir, pra não
acordar mais.
_________

Embriague seu rosto e seu senso.

Não é facil a vida
depois que se
experimenta a morte.

Você senta na sua cama.
Bate uma olhando
a garota se depilando
na janela
da frente.
Goza.
Não o suficiente
para apagar o fogo.

O fogo da cidade.
Cidade em chamas.
Breve, brasas.

Seu rosto pálido
no espelho e você
na cama.

Sua garota te liga.
Não, não tenho mais vida,
Você diz.
E a cidade queima
e os muros são algozes.
Cidade.
Camas.
Chamas.

E você percebe
que nada muda,
entre 3h e 4h
da manhã.
_________

Benzinho, voce realmente é capaz.

Marta trabalhava em circo.
Contorcionista.
Agora é minha mulher e
eu digo:
"Ei, benzinho, mostre-me do que
é capaz.

E ela se enrolava como cobra e agarrava-me
o saco, passando a lingua
e sugando tudo.

Ela estava sobre três,
das quatro pernas, contorcida
e totalmente descomunal
e seus peitos de fora, lindos
e sugava meu cacete.

Marta trabalhou em um circo
e faz magicas, na cama.
E eu digo:
"ei, benzinho, voce realmente
é capaz".
_________

http://mequeimaimperador.blogspot.com/
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Não se fazem mais loucos como antigamente.

2009-06-29T12:42:00.000-07:00

Morre um Jackson na minha esquina.

Eu o conheci quando passava
no meu dodge preto 79.
Lia alguma coisa, sentado
com suas pernas inversas e cruzadas.
Não sabia para onde ia. se ia.
Para tras ou para frente.
Se ia.

Para lugar algum.
Nunca. Só uma criança.
Ele era música.
Suas cores.
Seus rostos.
Ele é música.

Eu o reconheci, branco,
palido, morto, na minha esquina.

Um Jackson,
mais vivo do que sempre.

________

Nem flor, nem figos.
Macios peitos de morena.
Traquinos amores e faceiros.
Macios meus desleixos e poemas.
Ou tudo, vida, agua
de beber.
VIDA, SEXO, TRUCO.
Poker em mesa de bar.
Vidas duplas.
Em doses de rum.
Tudo, vida, agua
de cheiro.
E tudo acaba morto.
Desfigurado.
Mesmo quando vivos
e esfacelados.
Tudo acaba em morte.

______

Voce não reparou,
mas meu inferno, eu mesmo
fiz.
Meus desejos. Armas.
Discos dos beatles
que nunca ouvi.
Meu inferno eu fiz.
Nas paginas dos jornais
nao lidas.
Livros ignorados.
Musicas não sonhadas.
Meu inferno eu fiz.
E é prazeroso.

Me Queima, Imperador!

2009-06-24T12:50:00.001-07:00

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Darcili Trois

Alguns suicidas jamais são registrados.

2009-06-02T11:49:00.000-07:00

Saída.

Um copo a mais, ou a menos.
Um rosto a mais, ou a menos.
Sexo demais.
Bocetas demais.
Caralhos demais.
Sexo.

Porra de menos!
Cerveja, cerveja, Cerveja.
Agora porra, demais.
Café, café, cura.
Agora morra
Jamais.

_

Qualquer coisa de Martina ou Valentina.

Casualidades a parte,
Ela sempre foi imprevisível.
Bateu minha porta.
Trazia vinho.

Deixei que entrasse
coloquei uma boa bossa.

Tínhamos baseados, que não acendemos.
Sorrimos, brigamos, beijamos,
fodemos, dormimos.

Ela foi embora.
Não lembro o nome dela.

_

Atirei em um cara no cinema.

E ele me chamou pra um café.

Falamos sobre Pound e Miller
e Neruda e bacon frito
e Pink Floyd e Janis Joplin
e tango.

Falamos sobre Beatles
e como eu ficava bem de blue jeans
e Vinicius de Morais.
de Sinatra, lampião e tédio aos sábados.

Atirei em um cara no cinema.
Ele bem que podia ter morrido.

_

A pica explorava a
boceta sedenta.
Num baile de corpos
nus.
Os peitos gostosos na boca.
Mamilos chupados.

A pica na boceta.
Boca com boca.
Telepáticos.

"eu te amo" ao pé do ouvido
e a boceta.
E a pica e os peitos.
Bocas. Línguas. Corações.

Que rabo.
E o dedo escorrega pelo
cu.
Gozamos.

_

Discutindo poesia com putas.

Digo que poemas
são vísceras irrustidas.
Elas, que são
Xoxotas molhadas.
Digo que são
relógios sem tempo.
Elas, que são
picas esfoladas.
Digo que poemas são
a única salvação.
Elas dizem que
Elas que são as únicas.

Putas.

_

Televisão, Jornais e Filmes de bang-bang.

Não ando dormindo bem
ultimamente.

E os jornais noticiando
queda na bolsa.
Ainda bem que não tenho
dormido,
Assim gasto mais com cervejas
e menos com açoes.

Não ando dormido bem ultimamente.

E a puta que eu
mais amei, morreu.
Preferia dormir mais
do que vê-la morta.

Alguem ai tem um espelho?

_

Se vier, pro que der ...

Era única.
E eu a via dormir.
Única.
Era linda.
E eu a via sonhar.

Sou livre?
A amo como um borra-calças.
Sou livre.
Pupilas desmaiadas de paixão.

Sou teu.
Sorte grande.

_

As coisas não são faceis do outro lado da rua.

E as balas.
E os pingos no rosto.
Paris iluminada de merda.
Sorte grande. Sorte grande!
em vegas.

As leituras poeticas
me enchem.
Os quadros pendurados na sala
não.
Nunca são iguais e sempre
se repetem.

E as balas.
E os pingos no rosto, de merda.
As lagrimas de obito.
O fim pelo habito.

As hemorroidas inflamadas.
Prefiro a boceta aberta
como flor.
E uma cerveja. Nada na tv.

"e ai, beleza?" no telefone.
"Estou morto", digo.
"Vem pra ca.
posso lhe chupar a pica por alguns
minutos e cents".
"Melhor não Harry, Prefiro a boceta
aberta como flor".

Desligo. Fujo.
Não sou mais eu
desde que recebi a conta da luz.

Morto ...
... E as balas.
E morto.
Mais uma cerveja?

Salto alto e duas galinhas mortas.

2009-05-21T17:28:00.000-07:00

Era outra daquelas noites em que se deve tentar dormir. Carros, tiros. O silencio ensurdecedor de meus moveis rangendo com o vento, me inibia e entediava. Fotografias dos que gosto era minha única companhia, com exceção dos três ratos na cozinha, mordiscando o que sobrou de minha comida.
Resolveu sair. Quem? Meu eu.
Encontrei uma loja de bebidas aberta. Uma dessas em que o filho-da-puta do balcão, quer sempre mais grana e não ta nem ai pra vida, diversão. Comprei cervejas. Dez. E petiscos. Frango assado, azeitonas e alguns pretzels na tentativa de livrar-me de mim mesmo. Sai dali com a sensação de que não voltaria. Não voltaria pra mais nada. Talvez sim para casa. Tentei.
Sai pela rua e entrei na de meu prédio. Fazia frio.
Na volta, vi uma garota entrando em um prédio em frente ao meu. Sarcástica, usava uma minúscula saia apertada e salto vermelho. Já havia a visto, mas nunca como hoje. Eu estava entediado, vocês sabem, e isso é encorajador. Sublime, para um cara como eu: Pobre, sem expectativas e com fotografias dos que gosto no bolso.
Entrei, como que por impulso, no prédio dela. Vi quando a porta se fechou. Bati firme e então ela entreabriu a porta e eu mostrei as cervejas e os petiscos. Ela me olhou dos pés a cabeça, hesitou com o olhar mais sacana que já vi. Abriu. Entrei.
Lugar simples, porem, exótico. Muito.
Sentei-me numa poltrona branca na sala, de frente a vitrola. Alguns discos ao lado e um por cima do aparelho. Beatles. Aquele que faz menção ao lendário enterro do Mccartney. Baboseiras. Abri uma cerveja e dei outra a ela. Ela agradeceu cm um sorriso no rosto.
- Como te chamam?
- Marina.
- Beny. E ergui a lata, em brinde a tão belos nomes e peitos.
Marina sentou-se a cinco pés de distancia de mim e fez questão de cruzar as pernas. Mesmo com toda aquela minúscula saia. Calcinha branquinha, rendinha francesinha, pequenininha. Linda.
Sorri olhando aquelas pernas. Tava tudo muito gostoso. E fácil.
Levantei e fui em direção a ela. Segurei-a pelos cabelos, fazendo sua cabeça inclinar-se e beijei aquela boca como nunca havia beijado algo antes. Ela me beijava como se nada importasse ali. Apertava meu pau, duro, pulsante, gritante e protestador.
Afastei-me e fui ate a janela.
- Gosta do que vê benzinho? Pergunta.
- Não e nem do que sei.
- E do que sabe?
- Que gosto de beber, sexo, mulheres e jogos de futebol. Ah, adoro o Buk. Sei também que preciso de outra cerveja.
Vou até a geladeira, onde ela havia colocado as que eu trouxe e pego outra. Sobre a mesa, dois ratos se divertem com pedaços de bolo velho. Lembro que preciso alimentar os meus, do contrario serei sozinho de vez. Volto a sala. Encontro-a de calcinha e blusa. Que rabo. Redondinho, duro, grande.
Encosto nela e roço meu membro naquela bunda. Que bunda.
- Gosta do que sente, benzinho? Irônico, pergunto.
- Não, ela diz, nem do que sei.
- E do que sabe?
- Que se não estiver naquela cama com seu pau na minha boca, vou enlouquecer e te jogo pela janela, benzinho.
Então ela se vira, me senta na poltrona branca na sala e liberta-me. Chupa-me o pau com vontade, lambendo e sugando ate a alma. Começo a gemer, me contorcer, a ponto de amassar a lata na minha mão. Gozo. Encho a boca dela da mais pura porra. Pura não! Cheia de cerveja.
Ela cospe tudo em mim e volta a sugar-me. Não se cansa. Eu sim. Mando-a tomar banho. Ela obedece com satisfação e excitação.
Quando vou ao banheiro a vejo toda molhada. Um corpo curvo e sem defeitos aos meus olhos. Peitos lindos. Boceta desenhada a mão. Pernas que ate deus duvida. E a bunda ... Bem, a bunda vocês já conhecem. Eu também. Vou ate ela, com ele ainda duro.
Encosto-a na parede, levantando sua perna e a beijo, deixando apenas pau e boceta à namorar. Ela ajuda e segura o pau com a mão, mostrando o caminho certo. Meto com força. Estocadas firmes e malemolentes. Depois de alguns minutos, gozamos juntos e tudo se transforma.
Casamos.
Juntamos nossos trapos, ratos e sexos. Belo dia para se sair e comprar cervejas com fotografias dos que gostamos na bolsa. Grande dia para não se voltar mais. Não voltar para nada.

As nadegas da mulher que comia mexilhões!

2009-03-26T15:11:00.000-07:00

O mar pode ser revolto, se suas intenções não forem suficientemente boas.
Uma pequena casa de ferragem no píer, servia agora de morada para uma pequena família. A mãe e suas duas garotinhas.
A mais nova, com cinco anos, era linda. Cabelos trançados e soltos ao mesmo tempo. Olhos azuis, talvez por influencia marítima, ou genética. Pele alva, justificando os motivos de um louco.
A mais velha tinha seus onze e em nada parecia com a irmã. Exceto os olhos. Seus cabelos eram despenteados, possuía profundas e escuras olheiras que em nada contribuíam com os olhos. Era esquelética, não por falta de comida e sim de carisma. Ao contrario da irmã, nunca sorria e se por ventura o fizesse, seria de simples ironia melancólica.
A mãe era a mais ínfima e interessante das três. Descreve-la seria ofensivo e injusto. Exceto sua bunda. Não sei se 'surpreso' seria bem a palavra. Prefiro 'estupefato'.
Pois bem, fiquei estupefato ao chegar ao cais e atracar minha S.S. Charlotte Blue. Um rebocador que herdei de meu falecido e cretino pai.
Ela usava roupas que, para algumas, serveria de lençol de dormir. Diabos, nela pareciam minúsculas. Vejam, não falo que ela era grande e gorda - embora não tão esguia -, sim suas nádegas. Meu deus, imagino tamanho bem da natureza sentado em meu colo a noite inteira.
A senhora, ou senhorita, pareceu-me muito tímida, envergonhada, Pois pouco erguia seus olhos nos meus.
Ela limpava alguma coisa na pia que se encontrava na parte de fora de sua casa. Não ousei descobrir o que seria, mas vi que ela empenhava-se por concluir seu trabalho.
Em um certo momento, pensei em dirigir-me à ela e perguntar seu nome. Não o fiz, estasiado por enorme bunda. Penso que ate ela tenha um nome. Bem, pensamentos são como água. Nunca acabam e em pedra dura são como cachaça sem álcool. Ou embebeda por bem ou por mal.
Numa manhã de sábado, acordei e vi as garotinhas brincando perto da água. Brincavam com bexigas cheias de água, não as deixando cair. Mas notei que a menos estava um pouco molhada, ao ponto que a outra, enxuta. Notei também um brilho no olhar da mais velha, por acertar a irmã com as bolas as vezes.
A mãe não apareceu ate que a pequena estivesse por completo, encharcada. Então mandou-as entrar, sempre pacata e num tom de voz inaudível.
Na pia, novos e misteriosos objetos a serem lavados.
Dias passados e os mesmos ritos marítimos, faziam minha rotina. Acordar ao som das gralhas, abrir uma cerveja, colocar isca na vara de pescar e sentar na velha cadeira do capitão Caxias, para tentar compreender as mulheres, e a bunda, claro!
Mas voltando aos fatos. Aquela bunda me intrigava a cada dia novo. Em tempos de crise, tanta abundancia era justiça para menos favorecidos.
Não via homem algum entrar ou sair da casa. O que me levava a crer que era viúva.
Decidi ir ate lá e perguntar-lhe besteiras quaisquer. Ela me disse seu nome. Maria Ana. Não Mariana. Maria Ana. Excêntrico belo nome. Suas crianças chamavam-se Anna, a mais velha e Maria a mais nova. Criatividade exorbitante.
Ainda não foi dessa vez que consegui arrancar-lhe mais informações a respeito dela, dos misteriosos objetos escondidos e da bunda. Mas arranquei-lhe um sorriso, ao mencionar que ela tinha um belo par de olhos.
Seu marido havia morrido três anos atrás, quando seu braço foi estraçalhado em um moedor de ossos, num açougue onde trabalhava. Desde então, nenhum outro homem em sua vida.
Noutro dia, agora já conhecidos colegas, acordei e bradei um cordial bom dia. Ela, que invariavelmente lavava os mesmos objetos, levantou sua cabeça e acenou com a mão com um belo sorriso no rosto. Foi então que pude ver um marisco em sua mão.
Estava solucionado parte do dilema. Eram mexilhões. De onde vinham era uma incógnita. Para onde ia, não. Ou vocês, pensam que aquelas nádegas enormes estavam lá por vontade divina?
Eu e a Charlotte tomávamos uma cerveja e assistíamos a novela de mexilhões cozidos e bundas taquigráficas.

A juventude é um cantor de bossa nova, em uma propaganda de cervejas!

2009-03-20T13:43:00.000-07:00

O corpo juvenil inerte no salão, desconfigurado por hôrmonios, viaja o porto do prazer. Os olhos açucarados do rapaz sobre moça respeitada em circulos sociais dos mais diversos e hipocritas.
O rapaz, João Emanoel Firmino. Belo par de olhos madrugosos e boêmios, cabelos bem cortados, bem penteados. Usura de rapaz galante e principalmente apaixonadissimo pelas coisas da região. Porem, seus olhos viram o que seus labios jamais sentiram.
A moça, Rosa Maria Silvino de Morais, Morena formosa de olhos verdes indecifraveis, criada pelas vozes dos morros e do samba. Ouve Cartola, Jamelão, Chico Buarque, Noel Rosa e todos os -gênios- embalos de ondas radioativas, que corroem a alma.
É agora então, tarde de sabado. Fatidica tarde de sabado no paraiso suburbano fluminense. Rosa põe-se a dormir o sono dos justos. Exato o momento do sono de José Firmino, como era mais conhecido. Mas só sonhos.
João teria avistado Rosa pela primeira vez em um baile. Um samba. Samba que a modernidade dos dias não matou. Cruzaram seus olhares e foi isso. O olhar açucarado e boêmio, esquiva-se dos belos olhos indecifraveis ...

... Rosa trabalhava em uma floricultura, no centro da cidade. Misturava-se entre lirios, violetas, margaridas e rosas. Tinha um patrão esquizofrenico, de habitos um tanto quanto suspeitos a seu ver. Mas não passava de uma criança -não em horario comercial- de 58 anos de idade e blues.
Na velha vitrola, Nat King Cole soava como nero, ateando fogo nos ouvidos de quem o escuta.
Rosa se agradava do pobre senhor com alma jovial. Foi então que entra ele, Zé Firmino, pela porta, numa busca pela rosa mais bonita, de cor mais instigante. E ali parada como refugio, ele avistou aquele sonho, que agora é nitido em seus olhos. Sua testa começa a transbordar pelo calor do corpo. Ele sente prazer nos labios e no membro sagrado que pulsa.
Eram dois. Foram poucos segundos e pra ele decadas de gozo. Para ela uma sensação gostosa e misteriosa. Os olhos indecifraveis finalmente jogados em panos limpos, e os boêmios embriagados do mais puro tesão.
Dois amantes eternos agora e ate o fim dos lirios.

Um pouco de psicografia na California!

2009-02-08T13:18:00.001-08:00

As cartas vermelhas do baralho em cima da mesa
e a geladeira cheia de cerveja gelada, são o que se precisa
num domingo de incertezas!
e o tempo consome mais garrafas do que o natural agora.

Ana entrava pela porta da frente, na tentativa de me socorrer
do meu próprio exílio literal!
Exilado com Bukowski, Pessoa e Miller.

Nada me vem a cabeça, a não ser as pernas devassas
do meu tempo!
Pernas devassas e rápidas, que correm tão depressa.
Ana me diz que precisa me ver fora daquele quarto
e eu digo que preciso ver ela fora daquela roupa.

Me sinto como um naufrago, em plena Califórnia ou Vegas.
Um naufrago psicografado em todos os grandes.
Um homem que diz o que todos dizem da mesma forma
e de forma alguma.

Odores Mortais e Carnais. Beny Bonequinha continua sem trepar em paz.

2009-01-21T14:23:00.001-08:00

Por força do destino, ou de nossas burradas, reencontrei o Beny um mês depois, na cadeira. Fui preso por perturbação da ordem publica. Beny me pareceu feliz. Fumando um Camel e lendo “Ereções, Ejaculações e Exibicionismos, Parte I’’, do Buk. Ele me recebeu com um soco no braço. Soco de boas vindas. Então tive a chance, única, de perguntar:

- Porque o 'Ré', de uma guitarra cara?- Tinha uma banda de rock progressivo, na minha adolescência - que ainda era muito recente.

Passei a noite na prisão e no outro dia, minha garota, a Marinha, pagou minha fiança. Antes de ir, Beny me pediu para entregar um bilhete ao Ralph, que ele saberia o que fazer.Não resisti e li o que tinha lá. Dizia:

"Ralph amigão, preciso que me faça um pequeno favor. Regue e alimente minha Moly, e avise para Jully, que quando eu sair, ela me paga o que deve. Sirva esse cara e põe tudo na minha conta, acerto tudo contigo depois meu velho. Com amor, Beny.”

Bem, gostei da parte que dizia para me servir. Mas as outras partes me deixaram com uma ou duas pulgas atrás da orelha. Quem é Moly? E porque ela precisa ser regada e alimentada? E o que a Jully deve ao Ben? Prefiro não saber.

Marina e eu fomos ao bar. Aproveitamos a cortesia e bebemos muito. Ela seu gin e eu minha cerveja. Seriamos presos por perturbação? Quase fomos. Ralph deixou seu ajudante no bar, tomando conta do negocio e saiu. De certo para molhar a Moly. Ou seria a Jully? Ou deve ter ido para casa, seguindo o exemplo do assassino do "Ralph's Bar" e matar sua mulher.Nem uma coisa, nem outra, muito menos matar. Havia apenas ido comer uma das garotas sobreviventes do Beny. Uma rapidinha. Voltou 15 minutos depois e um sorriso no rosto de quem estava aliviado.

Voltei à cadeia para visitar o Beny. Não Consegui. Ele tinha sido jogado na solitária, por ter quase matado um interno a pedradas. O Beny era um cara muito sentimental e carinhoso.
Outro dia, no Ralph's, descobri que Jully, foi a pessoa que denunciou o Ben a policia, pelo assassinato. Senti pena dela.

6 meses depois, Beny Bonequiha estava de volta as ruas, por bom comportamento e provas insuficientes para encrimina-lo. Ironia. A navalha jamais foi achada. Ele tratou de esconde-la bem. Colocou na barriga de um camundongo, que a ratoeira de sua casa havia matado.

O encontrei no mesmo lugar de sempre, no Ralph's e ele estava menor, mais magro, uma camisa de linho, relógio dourado, corrente também, e uma tatuagem que eu não havia percebido. Ele tatuou na pele, mais precisamente no pescoço, uma navalha sangrando e embaixo as siglas, minúsculas, 'PBL'.

Fui ao balcão e pedi uma cerveja. Ouvi quando o Boneca disse para mim. Só ouvi.

- Você vai me ajudar com a próxima.Me assustei e conscenti com a cabeça.
- O que tenho que fazer?- Atrair a Jully pro banheiro. Não esse aqui de dentro, o dos fundos.

E foi o que tentei fazer, mas quando eu vi quem eu ajudaria a matar, não pude. Era completamente linda. Olhos dissimulados e carentes alem de azuis. Longos cabelos ruivos, mãos macias. Linda. Apaixonei-me de primeira. Não uma paixão desvairada, com amor. Com tesão.

Como aquela mulher podia ser prostituta? Não me era audível a resposta.

Abortei a idéia de atrair a garota para a morte. Preferi atraí-la para minha cama. Mas Jully era uma garota de programa e isso complicava tudo. Minha grana era para as cervejas. Enfim, marcamos de ir para meu quarto. Fora um esplendor de sensações que eu jamais senti. Nós passeamos pela cama com gloria. Minhas mãos encontravam as dela, numa sinfonia de uma só nota. As horas passavam rápidas e lentas, na mesma vibração dos nossos corpos. Trepamos afinco. Foram incontáveis os meus orgasmos e porque não dizer, os dela também? Como uma prostituta pode se entregar assim, sem que nada receba? se bem que ela recebeu o meu melhor. Esforçei-me.

Beny continuara arquitetando sua vingança. Pensara nas mais diversas formas. Ignorava porem, a navalha e sua guitarra, apreendida pela policia. Seu livro ''O Xangô de Baker Street" também, o que o deixara mais triste e raivoso.

Contei, cheio de amor e tesão, para Jully que ela precisava sair da cidade. Mas foi tarde. Beny a encontrou no lugar de sempre, a rua Darcy Vargas, para prestar contas diarias. Arrastou-a para sua casa e ofereceu-a um drink. Ela não recusou. Ele sabia que naftalina, na dosagem correta, é tão toxica e fulminante, quanto o cianeto. Depositara no copo de Martini da garota, a naftalina dosada. 20 minutos depois, quando eles rosçavam seus corpos e a jully chupava os bagos, seu coração para, a matando instantaneamente. Morreu chupando. Digno de puta?

Dois dias depois, ao vasculhar o lixo em busca de comida, um mendigo conhecido como 'Sovaco', apelido que adquirira nas ruas mesmo, pelo seu odor não tão agradável embaixo dos braços, encontra o corpo escondido em meio a todo aquele resto.

Ela vestia calças de costura apertada e lavagem escura, uma blusa preta com sutiã vermelho. Dentro de sua boca, os policiais repararam em um bilhete que estava um pouco fora, mostrando sua existência mórbida. Dizia assim:

"O beijo de quem trai, é a sua própria cova.

O cheiro da morte se preserva no fundo do armário.

E Basta Boas quantidades dos dois, e temos um belo fim."

Até então, A policia sabia que aquilo era a confissão do assassino, só não sabia o que aquilo queria dizer claramente. Eu sabia.

Navalha na carne e no sexo. Beny Bonequinha aos 20 nao consegue trepar.

2009-01-19T10:37:00.000-08:00

Com todas aquelas tatuagens nos braços e partes do corpo, Beny Bonequinha parecia ter cara de mal, apesar do nome. Metia medo nas criançinhas da rua em que morava. As garotas suspiravam sexo, quando ele passava. Beny era um cara legal. Gostava de boa música e assassinos. Edgar Allan Poe e Jô Soares são os prediletos. Um por ser o pai, o outro um figurão. Agatha Cristie o enchia de tesão. E ele nao era um cara qualquer, num mundo qualquer.

Beny gostava das ruivas. Conheci duas de suas garotas. Lindas demais para ele. Beby tinha uma monocelha que o deixava ainda com mais cara de mal. No seu quarto, uma cama, um birô com livros sobre assassinos e um de culinaria, um guarda-roupas, e posters. Varios posters. Pink Floyd, Janis Joplin, Bob Marley, Beatles .. Os classicos. Nao tinha o Dylan, afinal ele ainda está vivo e o Beny gostava de assassinos e mortos, consecutivamente.

Encontrei com ele a primeira vez, no Ralph's Bar, na rua do Exilio. Entreino bar por acaso e ele sentara no balcão, de costas para a porta. Pareceu-me um cara grande. Nem tanto. Sentei do seu lado e pedi uma cerveja ao Ralph. O Ralph era ou é, o dono do bar. Um cara branco, olhos escuros, careca parcialmente, uma tatuagem de cadeia na mão direita e uma eterna toalha no ombro, que usava para limpar o balcão. Quase nunca a lavara. Ralph tinha uma mulher que ele nao suportava. Me passou a cerveja e tomei metade num gole. Percebi que o Beny me olhava de canto de olho. Perguntei sem o olhar:

- Então cara, é o primeiro do Buk que voce lê?

Vi antes de sentar, que um livro do Bukowski o acompanhava. Era o 'Mulheres' de 1978.

- Não, tenho alguns outros.

- É um cara de coragem.

E ri, terminando a metade restante da cerveja, enquanto o Beny ficara em duvida sobre quem era o cara de coragem. Ficamos ali e eu pedi mais uma cerveja. Uma garota se aproximou dele, reclamando aos berros. Por isso ele lera justamente aquele livro. Deixei-o discutindo com ela e fui ao banheiro.

Beny por um segundo - ou uns - sentiu os assassinos que tanto o agradavam, subirem a cabeça e por pouco nao enfiou a minha garrafa no cú daquela garota. Linda, mas louca. Sorte nao ser coxa.

Voltei do banheiro e ela nao estava mais ali. Ele pedira ao ralph uma vodka dupla, e virara assim que voltei.

A musica estava agradavel, mas ele nao iria ouvi-la por um bom tempo, com aquela mulher gritando dentro da sua cabeça, escorregando em miolos. Miolos esses, armados ate os dentes.

O asssassino de Baker Street era o predileto e ele pensava nele agora. Foi ai que eu disse.

- Mulheres, se nao nos matam de tesão, matam loucos! E olhei nos olhos dele. Estavam vermelhos, de odio.

- Mas eu posso mata-la primeiro, nao acha? E nao vai ser de tesão.

Por um minuto assustei-me, mas logo vi em suas mãos outra dose. Tripla, dessa vez.

- Vira essa merda e relaxa.

A mulher voltou e então prestei bem atenção nela. Ruiva, cintura fina, olhos verdes, boca carnuda, salto alto e minissaia. Era uma vagabunda. Uma puta. Beny era um cafetão. Puto nas horas vagas. Homem tambem.

Beny aparentava 22 anos e já era um empresario de sucesso. Me falou que por 20 mangos eu teria a melhor foda da minha vida. Não com ele, mas com a Paula. A garota que berrava. Olhei bem para ela e fiquei balançado. A dias não ia para cama com alguem. Achei melhor não.

O Ralph nada falava, so observava. Nem podia, sua mulher era igual. Encrenqueira profissional. Era gorda, tinha um bigode feio, nojento. Nem o meu era maior.

Beny agenciava garotas desde os 18 anos de idade. Negocio de familia. Seu pai, Larry, era um cafetão velho e morrera a 5 anos, com uma bala no peito, aos 62. Beny Bonequinha, foi seu sucessor nos negocios e na casa.

- Então, essa sua garota. onde a encontrou?

- É uma prima de longe, foi morar na minha casa e nao tinha como ajudar nas dispesas.

Puxei uma nota de R$ 10, deixei sobre o balcão e me mandei dando um leve tapinha nas costas do Beny.

- Boa sorte amigo, vai precisar!

Então ele virou mais uma dose.

Segui rua a baixo, entrando a esquerda em direção ao bingo da cidade. Não entrei, so tinha grana para mais cervejas. Fui para casa e dormi, com as cervejas.

No outro dia, um jornal noticiara um assassinato. A vitima? Paula Becker Lima, jovem, prostituta, assassinada a navalhadas, as 01:22 da madrugada, aproximadamente. O curioso, ou nao, foi uma corda de guitarra encontrada nos pelos pubianos da garota. Era o ré, já que dó, esse assassino nao tinha por ninguem. Assassino? Cafetão, puto nas horas vagas e homem tambem.

Sabino da Rosa entregue e despetalada.

2009-01-11T14:00:00.000-08:00

Infimo. Austero. Conservador. Um homem assim pode considerar-se um verdadeiro guerreiro. Sabino da Rosa considerava-se e o era. Seu pai, fora um homem de costumes rigidos, militares. Sua mãe, uma beata fervorosa que tivera nove filhos. Sabino era o sexto filho.

Dono de uma voz indubitavelmente sedutora, ele fora por anos um rapazote desejado, mas retraia-se. Seu pai o queria doutor advogado. Sua mãe, Conego. Ele nao aceitara isso de coração, mas obedecera seus pais, ou morreria a mingua.

Sabino sabia que perderia sua mãe em pouco tempo. Meses, horas, minutos, agora. Triste fora a noticia, mas triste ainda a cena. Com os olhos flamejantes de lagrimas, seu pai ajoelhara à cama da defunta e chorara o que tinha para chorar. Sabino sentira lastima profunda, mas tambem um leve gosto de lasciva, pois com sua mãe morta, seu futuro de conego estaria liquidado, teoricamente. Restara seu pai e a advocacia. Mas isso ele tiraria de letra. Queria viver de gandaia e sendo advogado abastado, teria mais gandaia do que desejara.

Até que conheceu a Rosa. Rosa Maria. Mulher de bons modos, linda, morena, jovem, seios fartos, coxas de matar qualquer. Apaixonara-se por ela, como que por encanto, magia do destino, esse filho da puta dono de nossas vidas. Apaixonara-se de tal forma que via seu nome em todos os artigos da constituição. Ela era senhora, casada a um ano e seis meses, mas Sabino nao aceitara. Ele se chamava da Rosa, Sabino da Rosa. O destino eram eles dois e como que por feitiçaria, ele aparecera para ela em um sonho e declarara sua paixão obsseciva. Ela gozou ainda dormindo e ele tambem. O porque? nao se sabe. Mas estão mortos nos seus mundos proprios agora. Ninguem entra e tampouco sai.

Quantas lagrimas para se fazer um mar? Pretas.

2009-01-11T13:38:00.000-08:00

Era uma mulher com lagrimas pretas no rosto. Pretas como todos os idolos de sua infancia. Seu nome era nome preto, como suas lagrimas. Ela chorara pelos anos que passara em clausura de pensamentos e revelações. Ela chorara pelo seu homem, perdido no meio de tantas cervejas e vodkas. Um homem de costumes pretos. A maior e unica diversão dela, eram as noites pretas e mortas, com a vitrola tocando o bolero de sua vida. Ela fazia das tripas coração e do coração, vida. Vida nostalgica e erotica e preta. Era 1969, um domingo preto. Suas amigas convidaram-a para um baile, rosa e verde, mas ela o perdera, assim como o seu homem tambem. Morrera 10 mnutos antes da hora marcada. Foi vodka, uisque e cocaina. Três assassinos, talvez pretos. Três assassinos infames.

Sua vida agora achara sentido e rumo. Chovera na hora da morte. Uma chuva transparente, sinal de que sua vida mudaria. Mudou. Ela sorriria até o seu ultimo dia de vida, sorrisos amarelos, secando de vez suas lagrimas pretas. Seus olhos verdes devenearam viver, enfim. Dissolutos. Tornaram-se dissolutos e sinceros.

Morrera numa madrugada, dois dias depois que seu homem se fora. Morrera num quarto de motel. Vodka, uisque e cocaina. Três assassinos voltavam a atacar. Ela quisera a morte identica a do seu homem. Ela fizera da vida coração e do coração, tripas involuntarias. Ela morrera e so seria reconhecia pelas lagrimas pretas e seus idolos pretos e desnudos mortos e por todas as vezes que nao disse nao. Uma amante fiel e inigualavel, mas morrera preta de amor e tesão.

Luzes torrentes e essenciais.

2009-01-11T13:23:00.000-08:00

Eu era um cara qualquer ontem. Hoje sou apenas mais um cara. Existe uma diferença crucial nisso. Os dias! Ontem vai ser sempre ontem, mas amanha pode nao chegar, principalmente para quem vive de luz. Luz. Luzes. Lustre. Ilustre. A luz é ilustre e um imã para os mortos. As luzes da madrugada andam de mãos dadas e atadas, tipico de filmes 'B'. As madrugadas mortas, os dias falecidos, as horas trepidantes no relogio a prova de agua na parede da sala, servem so para atrasar meus batimentos e duvidas.

Quem matou Getulio Vargas? Eu! Eu matei Getulio, Lennon, o Paul e todos meus sonhos e idolos, da mesma forma que o Herzog matou a si mesmo. Não com uma corda, mas com as visceras.

Mas a luz ofusca meus netos as vezes, e meu cachorro embebeda-se com ela. No Escuro a luz é um prato cheio para a solidão de minhas entranhas, com minha cabeça numa bandeja completamente dissimulada. No bar, a luz é o meu copo e café no sangue com luz, cura!

A garota que queria lamber meu rabo!

2009-01-09T11:23:00.001-08:00

Quartas costumam ser monótonas, tediosas. Eu estava no banheiro lavando minhas cuecas e a mim também, depois de voltar do bar. Eram 21h27min da noite, quanto ela entrou na minha casa, deixando algumas poucas sacolas sobre a mesa e ficou parada na porta do banheiro. Eu estava de costas, sem roupa alguma - exceto as cuecas nas mãos - e não ouvi ela chegar. Ela me mataria se quisesse, e eu acreditaria ainda estar no banho. Então ela disse, depois de quase dois minutos me olhando:

- Que belo traseiro. Sempre gostei dele!

Eu me virei, assustado, sem que isso fosse perceptível. Um cara durão não pode se assustar tão fácil. Não na frente da sua garota, ao menos.

- Está ai a quanto tempo? Perguntei. Não te vi entrar.
- Alguns minutos e uma vodka. Servido?
- Dupla, sem gelo.

Ela tinha um olhar diferente aquela quarta. Parecia planejar alguma coisa fora dos planos. Acabei o banho, as cuecas e a vodka, e me enrolei em uma toalha velha, fui até a cozinha e ela preparava nosso jantar, e o olhar continuava diferente. Cínico? Talvez. O cheiro era agradável. Não quis perguntar o que fervilhava em suas panelas, tanto as inox, quantos as mentais, mas aquele olhar me intrigava, e o cheiro também!

Ela deixou o fogão fazer o próprio trabalho e juntou-se a mim, à sala. Eu ainda de toalha e ela me pergunta:
- Você sente tesão no cú?

Dei uma risada debochada com o canto da boca. Essa garota queria lamber meu rabo. Corajosa, diria.

- O homem que diz não sentir, é um mentiroso inveterado, baby.

O olhar dela se traduzira nesse momento. Era um olhar cínico, sim, mas principalmente lascivo. Eles brilhavam. Seus peitos brilhavam, e as bochechas, e a bunda brilhava também, talvez. Ela levantou-se, pegou mais duas vodkas, entregou a minha e sentou no meu colo. Beijou-me com fervor, mas calmamente. Comecei a ficar excitado com aquilo tudo. Paramos o beijo e viramos as vodkas. Ela então seguiu me beijando. Pescoço, orelhas, peitos, barriga, braços. Sim, braços também. Tirou minha toalha e se deparou com meu pau, duro, que saltou quase em seu rosto. Ela sorriu faceira e segurou a base do meu cacete, com vontade. Dizem que de grão em grão, a galinha enche o papo, e era isso que ela queria. Um papo bem cheio. Encostou o que tinha em mãos perto da boca e quando começaria a me chupar, os grãos entraram em completa ebulição. A panela tinha secado e tinha queimado nosso jantar. Ela correu, apagou o fogo e perguntou.

- E agora, o que vamos jantar?
- Você eu não sei, mas eu 'jantarei' você! Disse eu a ela.

Agarrei-a pela cintura e trepamos uma hora e doze minutos.
Gozei.
Ela também.

Acabamos, vestimos nossas roupas e saímos. Encontramos o bar aberto. Era o 'Buk Baby Bar'. Pedimos café, torradas e duas garrafas de vinho e outra de vodka. Comemos e bebemos uma das garrafas de vinho. Fomos para casa e fodemos mais. Bebemos. E eu acordei no outro dia, sem ela na cama, fazendo nosso café matinal. Escondi meu pau, afinal, não queria meus ovos queimados. Mexidos, isso sim. Bem mexidos.

Hoje é uma quarta-feira, mas ela não apareceu. Não vai aparecer mais. E eu não vou mais esquecer da garota que queria lamber meu rabo.

Sexo em qualquer lingua, é sempre sexo!

2009-01-09T10:00:00.000-08:00

Se Paris é luz, meu quarto é sexo.

Não, esse nao é mais um conto de sexo. É sobre o sexo. Sexo devasso, sexo escravo, sexo de alforria, sexo sagaz, sexo austero, sexo promiscuo, sexo libidinoso. Sexo.

Andei 'hesitoso' pelos cantos a pensar, se deveria ou nao falar de sexo em linhas. Seria uma coisa banal, inutil, monotona. Mas martelos na minha cabeça parecem peitos pulando no ato. Porque reprimir pensamentos devassos de minha cabeça e corpo?

Andei 'hesitoso' pelos cantos a pensar, se sexo seria a melhor palavra para ato tão gostoso e petulante, na vida de alguem, ou ninguem.

Sexo lembra nexo, que retrata ligação.

Sexo lembra avesso, que ostenta o outro.

Sexo lembra resto, que contraria tudo.

Sexo lembra sexo, que excita quaisquer.

Então palavra melhor, nem saudade! Nunca, em lugar algum, o sexo deixará de lado o governo de nossas vidas.

Pegar leve é sombra e agua fresca. Sexo é calmante natural e nem um pouco fugaz.

Mulher, vida, cervejas? paz que não se encontra lugar nenhum.

2009-01-07T11:41:00.000-08:00

A música não importa quando se tem um bom e velho romance casual em mãos, ou as vezes importa sim, se a música é o que te alimenta. Bem, o que me alimenta também, são coisas inoportunas, em dias inoportunos. Besteiras na TV, ou nos jornais. Não escrevo a alguns dias e isso me deixa bastante irritado. Não porque eu tenha que escrever e sim porque confunde minha cabeça, ter as palavras me martelando e de nenhum modo liberta-las.Bukowski me alimenta também, mas não tenho dormido com ele nos últimos dias. E não tenho o que dizer.

Uma loira desinteressada em tudo o que possa ela imaginar, passou em minha frente certo dia e deixou no ar, alguma coisa que nem eu, nem ela e nem ninguém, conseguiu decifrar. Nem mesmo com minhas meninas traquinas, nada me foi revelado. Ela tinha um cinismo incongruente, nos olhos, maledicente diria. Não entendo como, nem porque, mas nada saia de sua vista que não fosse perceptível pelos olhos dos homens no local e fora dele também. Ela ia de um pólo a outro sem dar idéia de quem era ela, do que era ela. Em qualquer momento, ela poderia ir embora dali, e aquele vazio em todos os olhos, desaguaria nos copos vazios também. No fim de tudo, aconteceu o temido e imutável. Sumiu a mulher desinteressada em tudo o que possa ela imaginar, sem vestígios algum, e tudo foi por água a baixo.

Cedo ou tarde, tudo se resume a um ponto de vista, mas todas as vistas cegaram e o bar fechou.

Definir o que não se define, é sensual demais.

2008-12-30T11:54:00.000-08:00

São fidalgas e traquinas
minhas meninas dissimuladas.
Dissimuladas alem do que
define tal pormenor.
Definições são vagas demais,
poeticas demais.
Não valem uma barata morta.
E na cama,
definir acaba sempre em gozo.
Minhas meninas são decentes
apaixonadas e outros porens.
São os meus olhos e minhas mãos.
Os lençóis da minha cama
e os respingos do sexo sobre eles.
São as gotas do meu uísque
quentes de tesão e amor.
Sempre na mesma direção e brilho.

Orgia no centro da cidade suja.

2008-12-27T12:31:00.000-08:00

O gosto dos miolos em suas bocas
E fora da roupa, um 'engajo' rijo.
Canalhas despudorados
A beira dos nervos de uma cidade suja.
Era a primeira vez que tremiam
Sem ser de gozo.
Noite.
Morte.
Apenas dois sobreviventes.
As ruas extravagantes, sem hospedes,
E eles analisavam-se com vasta
Sapiência e travessura.
Poemas rolaram das bocas
Com gostos de miolos.
Vizinhos não existiam mais. Nem vozes.
Gemidos e gemidos e mais gemidos
Ecoaram léguas náuticas em dó e lá.
Tremiam de medo e tesão.
O gozo viria depois. E veio.
E tudo voltou ao normal nas ruas.
Vizinhos, bêbados, vozes, sirenes.
Foram detidos.
Gozaram no xadrez também.
O delegado e o carcereiro divertiram-se.
Orgia no centro da cidade suja.
E todos com medo que não chovesse!

"A melhor hora para planejar um livro é enquanto lava-se a louça."

2008-12-27T12:14:00.001-08:00

Liguei o ventilador, que reciclava o ar do meu quarto e o empurrava forte em mim e deitei na cama, no travesseiro cheirando a puta. Não entendo porque os homens adoram tanto as putas. Creio que porque não s precisa de amor com elas. Alguns homens não sabem amar. Talvez por isso eles gostem tanto de gatos.

Foi uma noite daquelas. Dava para ouvir o silencio das ruas e isso incomoda. Sem sirenes, motos, bebados, baderneiros e eteceteras, homens não são nada e as noites são em vão. Levantei e não tive duvidas, abri uma garrafa de vinho e peguei a caneta. Não que precisasse escrever, mas me sentia um homem com uma caneta na mão, bem mais do que com um livro. Amantes de livros, nunca vão pra cama sozinhos. Escritores também não. Livros me excluem a sexualidade, a nacionalidade, a idade, e minha realidade, principalmente. Mas engrandecem minha perversidade e personalidade, ou varias delas.

Comecei a escrever, pensando na Agatha Christie. A 'Rainha do crime'! Será que ela fodia tão bem quanto escrevia? Se sim, ela foi a 'Rainha do cacetete' também.
São as escritoras que me excitam com o que escrevem, mesmo se nao escrevem nada. Por quê? Elas são mulheres, vocês só precisam saber disso. Os homens já são velhos demais, bêbados demais. Com exceção do velho Buk, que é um dos seletos homens de minha vida.

Não tenho mais o que dizer, não tem mais vinho e tenho uma amante do meu lado, que teima em dormir. É a garota mais linda, inteiramente completa e linda. Não lhe falta nem o que lhe sobra. Uma mulher indescritível, que apaixonou esse canalha que vos fala.

'O uísque é o cachorro engarrafado ..'

2008-12-27T11:53:00.000-08:00

Às vezes percebo que não sou mais eu.
E nunca serei eu mesmo.
Sou diferente a cada dia - e noite.
Mais anticorpos, mais obstáculos,
Mais cerveja, menos saúde,
Mais vida.
Esbarro em pessoas mórbidas
Com suas bocas cheias de doenças.
Saúde é nada.
Vamos morrer bebendo, ou não.
Talvez fodendo.
Eu quero morrer no meu banheiro
Bêbado, me masturbando,
Pensando na mulher que amo agora
E sempre, aos 66 anos, já que
Cristo foi aos 33!
Pena ele não ter batido umazinha
Naquela cruz. O maior sado-masoquista da historia.
E meus gatos riram.

Empregadinha sem censura e romances teatrais.

2008-12-21T16:02:00.000-08:00

Voyeurs são encantadores. É necessario muito sangue, frio ou quente, para admirar sem poder tocar, sentir ou mesmo pensar.

Era um domingo à noite. Ele um rapaz fransino, olhos claros, verdes para ser mais exato. Cerca de alguns anos que prefiro não arriscar. Enfim, um jovem. Ela mulher bonita, loira, cabelos na bunda, e que bunda. Redonda, macia, suave, gostosa. Ela tomava banho completamente despida de roupas e vergonha, enquanto ele a admirava estuperfato. Seus olhos brilhavam e gozavam. Ela sabia que ele a olhava, mas ela é safada, adorava ser vista e apreciada. Ela pegou o sabonete e passou no braço direito, do ombro até a mão. Trocou de braço. Maravilhosa e maravilhado. Segurou o sabonete com as duas mãos e enquanto a agua caia, ela jogou levemente a cabeça para trás e acariciou seu lindo pescoço. A agua caindo no seu rosto e os cabelos molhados, encharcando o rabo. Ela adorava aquilo. Sentia tanto tesão quanto ele, que não mechia os olhos, so as mãos. De shorts, ele passeava a mão esquerda no pau e no saco, ambos excitados.

Ela então foi mais intensa. Escorregou as mãos acompanhando a agua e apertou de forma majestral o bico duro de seu peito, enquanto a outra mão acariciava sua barriga. Ela então decidiu brincar com os miolos dele, sentando no chão e abrindo bem as pernas que estavam curvados formando um 'V' e começou a tocar sua boceta da forma mais gostosa que ele poderia saborear. Ele começou a masturbar-se como se não existisse mais nada ali, so eles dois no sexo mais gostoso de suas vidas. Agora era olho no olho e pau na boceta. Ela ria de tesão enquanto se tocava e ele gemendo baixo com a mão no cacete. A agua no corpo dela foi deixando ele suado. E o suor no corpo dele foi deixando a boceta dela muito mais molhada. Ela fodia a si propria, formosa. Massageava o grelho que saltara quente de desejo. Ele queria chupa-la e ela continuava fodendo-se, louca. A cabeça do pau dele crescera como nunca antes e ela sentia mais prazer com isso. Ele gozou. Ela não parou. Ele morreu e ela nao parava e dava risadas misturadas a gemidos. Ela cessou e terminou seu banho. Ele continuou morto.

Eles eram jovens! Ele virgem e ela adorava. Ela o chupou duas vezes depois dessa noite e foderam apenas uma e desde então nunca mais se viram. Ele nunca vai esquecer da empregadinha safada de sua casa que o tirou das masmorras. Ela vai continuar safada, fodendo e amando quem tiver de ama-la, todas as noites e empregos, de sua devassa e deliciosa vida.

Grandes nomes em pequenas coisas, as engrandecem.

2008-12-21T15:06:00.000-08:00

Eu conheci um cara que não se conhecia mais. Era um tipo nao tão comum, a começar pelo carro que dirigia. Um Dodge 63 preto com banco de couro. Bem, nos conhecemos num bar, que tocava beatles 24h por copo.

No momento tocava 'Besame Mucho' e o cara ja mamado de vodca, conversava com o cinzeiro. Decidi entrar na conversa. Então ele contou o porque de beber tanto. A mulher que ele amara por horas, havia sumido. Uma garota sensacional, segundo ele mesmo. Foi depois de uma desilusão amorosa, que ele resolveu entrar naquele puteiro. Conheceu a Sharon e foram para um quarto. Conversaram por quase uma hora. Ela era uma boa puta, era toda ouvidos e peitos. Ele contou o porque de estar ali a ela. Ela consentia com a cabeça e dizia, 'é triste baby'. Apos uma hora e dezessete minutos de conversa e vodca, ela falou, 'é triste baby! mas voce vai me foder agora ou vamos jogar mais conversa fora?'. Ele enxugou uma lagrima que teimava em cair e pegou ela pelos cabelos com força. Ela enfim conhecera o cara por tras das farpas. Ele a fez ajoelhar-se so puxando-a pelos cabelos. Louvavel. Isso é admiravel em um homem, ou mulher. Ela o bateu no rosto e ele enfiou sua lingua na boca dela. Logo depois, ela que apertara o cacete dele, puxou o mesmo para fora da calça e mamou como uma verdadeira puta. Ele se sentou na cadeira e pediu para ela ficar de quatro. ela subiu a saia e sem calcinha, obedeceu. Mordendo a bunda dela, ele fez o que tinha que fazer. Deixou ela maluca de tesão.

As duas horas combinadas, se esgotaram mas eles continuaram. Ela conduziu todo o sexo depois disso. Fez ele gozar em seus peitos e gemeu de prazer com isso. Ela se limpou, ajeitou a saia, a blusa e o beijou. Ele puxou a carteira e a grana para paga-la. Ela falou, 'não quero sua grana de merda, fiz por desejo, agora dê o fora daqui baby, e não me apareça mais'. Ele foi, mesmo querendo ficar e foder.

Quando ele acabou de contar sua estoria para mim e o cinzeiro, a musica era 'Yesterday' e ele nao era mais o mesmo cara, com a mesma vida: Apaixonar-se por putas e vagabundas, só as melhores.

Escritores em seus caixões, vão para o inferno cedo.

2008-12-19T10:21:00.000-08:00

Alguns escritores precisam escrever. Sentam em suas mesas, camas, sofás, varandas, e tentam de tudo para bola coisas na cabeça, porque precisam escrever. Outros apenas nao aguentam e despejam suas frases no primeiro pedaço de papel que encontrar. Eu nao sou um escritor, sou um cara que gosta de escrever. Um vagabundo que gosta de escrever. Não faço o tipo de muitas garotas e nem quero isso. As garotas gostam de caras iguais, uns tipos de sapatos caros e meias xadrez e chaves de carros caros nas mãos. Meu carro usa sapatos baratos e vagabundos. Gosto de garotas que gostam de escritores, mesmo nao sendo eu um. Mas gosto de escrever. Escrevo sobre o que me convem. Sexo, bebidas, musica, as vezes sexo, meus gatos, minha garota e diretamente a isso, sexo. Escrevo sobre a vida.

Ontem um cara grande, gordo nao forte, poucos cabelos na cabeça, barba, bigode e uma baita cara de quem não se importa, me perguntou o que era bom para gripe. Olhei para ele e meus olhos soletraram S-E-X-O, mas meus labios disseram, 'cachaça, uma boa dose de cachaça e um limão'. São duas excelentes alternativas pra qualquer problema na vida, ou na morte. Acho que ele deduziu isso, pela minha cara de escritor, ou de vagabundo, não sei, as pesoas pensam demais. Esse é o mal de todas elas. Eu vivo dia após dia e vivo. Não sou um escritor, mas as ideias me procuram e eu nao aguento. Elas vem sempre com martelos e não me poupam. E para aqueles que não gostam do que transcrevo pros papeis, so tenho uma coisa a dizer:
- Voces são meus algozes e maiores idolos.

Paris é uma farsa. as ruas não bebem luz.

2008-12-16T16:09:00.001-08:00

É dificil encarar um papel esperando para ser escrito. E bem escrito. Minha caneta caiu da minha mão antes de eu começar. Parecia que ela nao queria ser minha 1° dama esta noite. Uma devassa. Mas não foi para falar disso que eu dispus meu tempo, e sim de vida.

Outro dia, em uma de minhas andanças, encontrei um bar que ate então, não conhecia. Entrei. Tinha um cheiro de urina que vinha do banheiro, tinham pessoas com cheiro de urina que vieram do banheiro. Poucas mulheres, duas ou três em uma mesa. Não tinha garçonetes e isso é triste. Preciso ver o rabo de uma boa garçonete as vezes, me deixa mais tranquilo - Não mais do que uma garrafa de café. Sentei no banco do balcão e pedi uma dose dupla de vodca. Virei. Pedi mais uma. Tinham alguns bêbados do meu lado com o cheiro de mijo. Uma tv com palha de aço nas antenas estava desligada, mas o radio tocava cartola, baixo. Virei outra dose, paguei e me mandei dali. Era um bar atraente para se tomar um bom porre, mas nao tinha garçonetes, muito menos seus rabos. Fui para casa. No caminho de volta, dois caras amedrontavam uma garota. Pensei em ajuda-la, mas ela era uma prostituta. Ria da situação e deixava eles apalparem. Não ajudei.

Em casa, meus gatos me esperavam na porta da frente. Coloquei água e comida para eles e para mim. Agua de beber para mim, e vim escrever essa babozeira toda. Mas agora estou triste. A caneta que havia caído no começo desse testiculo, perdeu totalmente sua tinta e me deixou a mercer de uma outra que não conhece os caminhos de minha mão.

Pela haste ereta e bocetas apaixonadas ...

2008-12-16T15:21:00.000-08:00

O sexo dos bravos é espetacular. Num minuto você é um nada e horas depois você goza inúmeras vezes. Eu sou um bravo e minha garota agora também é. Ela sempre segurou firme o meu pau antes de me chupar. Mas certo dia, ela me jogou na parede da cozinha, enquanto eu fazia nossa comida, baixou minhas calças, minha cueca, e com as unhas de ambas as mãos cravadas em minhas pernas, lambeu meus bagos como uma rainha. Depois se pôs a chupar meu pau maravilhosamente bem. Chupava insana e com amor. Achei que não fosse agüentar. Agüentei. Então ela colocou por inteiro em sua boca, o pau que outrora ela somente beijava receosa de que pensara eu, se ela se tornasse uma devassa pra mim, a minha devassa. Chupava-me como sendo aquela nossa ultima noite. E porque preocupar-se com o amanhã, já que ele acaba depois de amanhã?
Eram 00:27 - se meus olhos viram bem - de acordo com o relógio da parede a minha frente. Foi a ultima coisa que eu vi, alem de minha garota. A hora. Então ela que ajoelhava, com as unhas cravadas em mim, levantou-se e virou de costas para mim, empinou o rabo, que é o melhor que já vi e comi, e correu minhas mãos em seus peitos, boceta, coxas, bunda, barriga. Rasguei a blusa dela, e chupei-lhe a orelha direita, enquanto tirava sua calça. Enfim tirei-a. Vi sua calcinha que sumia em seu rabo sexy. Enlouqueceu-me mais e mais e mais. Segurei-a pelos cabelos e a coloquei de quatro e afastei sua calcinha e dei uma boa lambida em seu cú. Ah! Ela não resistiu. Segurou meu pai firme e me fez meter em sua boceta. Fodemos sem parar, pensar, nem podar posições.
Gozamos.
Morremos.

Nos perdoamos.
E depois repetimos tudo, sem repetir nada.

Abstinência mata.

2008-12-11T15:47:00.001-08:00

A vida inteira nós bebemos. Festas, reuniões familiares, ocasiões especiais, ou ocasião alguma, bebemos. E ao chegar no inicio do fim de nossas vidas, nos vemos obrigados a parar de beber. Conclusão? Morremos tristes e sobrios. Como acostumar-se a viver sem o que nos é vital? é o mesmo que pedir que vivamos sem amor, paz ou putas. Um homem descente é aquele que defende-se da tentação alcoolica. Mas eu adoro indescencias, sou um indescente. Dê a um homem descente uma boa meretriz e ela nao vai saber onde por as mãos, ou se as põe. Diabos, cerveja é a bebida dos indescentes. homens descentes nem tomam café, coitados. Café tambem é vital. Não o tome por um dia e seus miolos nunca mais serão os mesmos. Quem não toma um bom café, tende a dormir cedo e dormir cedo atrapalha o sexo e sem sexo, um homem não se iguala nem a um rato. Ratos fodem. dai voce me pergunta, 'mas os padres não fazem sexo e são descentes, e ai?' e eu te respondo, 'padres são maricas desavisados, fodam-se os padres'. Não costumo falar coisas a esse respeito, mas odeio padres. Não bebem e não fodem e coam seus chás no manto sangrento do cristo. Hipocritas putos. Masturbam-se deveras em dias quaisquer em busca de alivio e coam seus chás no manto do cristo. A anos não encaro um bom sermão, daqueles que te dá vontade de rir, ate sua barriga te espancar e quando sai daquele antro de merda, voce continua rindo, enquanto se delicia com um bom café, ou uma dose pura de vodka. E um viva a indescencia que nos manten vivos, ou não.

Ao meu figado, senhor de minhas estripulias e prazeres.

2008-12-10T11:32:00.000-08:00

Caro amigo, de data definida e noitadas sujas, peço-te em linhas entre-cortadas, que perdoe esse seu velho e sacana amigo, que não te poupa as vezes da soberba de meus olhos. Não faço por mau, juro-te. Acredito até que te agrado por vezes, com o bom gosto dos botecos que desbravo. Sei que vives como eu, solitario e sempre embreagado, mas não posso garantir-lhe companhia mais surreal e agradavel que esses tragos que te ofereço. Este não é um simples pedido formal. Trata-se de um formal perdido na tremenda e mediocre informalidade da embreagues. Muitas vezes voce e eu ouvimos pelas ruas dizeres do tipo, 'alcool pode matar', ou 'beber é perigoso demais' e etc., mas não me privo, muito menos a você, de tolices populares baseadas em estudos de medicos que não dispensam uma boa dose de uísque. Pois bem, meu amigo, temos juntos ainda, alguns anos de vida e outros de bordeis a visitar, mas sei que um dia vamos nos abandonar, porque ate os canalhas envelhecem.

Olhos de cigana, obliqua e dissimulada ...

2008-12-08T11:08:00.000-08:00

Tragédias são inevitáveis na vida e principalmente na morte. Mas trágico mesmo é pensar que se ama e não se pode amar. Sexo existe em qualquer bar, em qualquer esquina, em qualquer corpo. Mas sexo com amor é raro e inconseqüente. Naquela mulher meus olhos nadaram soberbos. Linda, completamente linda. Uma dama a sua maneira. Exalava um cheiro que me parecia peculiar. Ela me arrastou aos seus olhos e me cantou aquela bela canção, da qual não esqueço ate hoje. Não guardo magoas de meus poros entupidos, mesmo que eles tenham me privado da presença dela todos os meus dias. Também não culpo minha lábia, ela já não estava tão lúcida com toda aquela cena em minha cabeça. a cada música findada meu copo de uísque secava cada vez mais rápido, como sendo eu, uma esponja ensopada. A noite, já na sua metade, me dizia o que fazer, mas meu corpo não respondia uma vez sequer. gole pós gole, sentido pós saudade. Enfim a garrafa seca de vez, e eu não tenho mais para onde ir, a não ser a cama dela, com seus 'olhos de cigana obliqua e dissimulada' e uma amante incontestável, pura sedução imaginativa e alcoólica.

Bares ou lares, como preferir ..

2008-12-04T11:03:00.000-08:00

A porta do bar nunca se fecha sozinha. O ultimo a sair sempre a segura para o próximo entrar. Garotas desfilando pelas mesas, com seus batons vermelhos e saltos homicidas, garotas sentadas nas mesas, com suas mini-saias sensuais e cigarros marcados de batom. Os bêbados são todos uns depravados. A musica é quase imperceptível, coberta pelas risadas das putas nos colos dos rapazes mais tímidos ... Todos amigos. O mais estranho nisso tudo é o modo como as pessoas se olham. Olho no olho, passou a ser fabula. Mas os bares são despudorados e misteriosos e criteriosos. No balcão, por exemplo, homens traídos xingam as devassas esposas, mas no final sempre reside um "mas eu ainda amo aquela filha da puta". Existem aquelas garotas especializadas em consolar maridos traídos e os levam pra cama completamente bêbados. Ganham um bom dinheiro assim. Os bêbados são todos uns depravados e as garotas diminuem mais ainda suas mini-saias. O amor nesses lugares é buscado nos fundos das garrafas ou nas cruas curvas de alguma puta. Muitos derrapam. Eu sou mais um ser diferente aqui. Entro sem falar, saio sem sorrir e morro no meu sofá lembrando cada noite sem ela.

Sem cor, só sexo ..

2008-12-02T16:44:00.000-08:00

Eles são dois corpos aleatórios. Um busca felicidade e o outro parece esbanjá-la, pelo 'um'. Um apaixonado pelas coisas da vida, vive o outro. O outro inconseqüente brinca seu amor com liberdade. Um pega o outro pelo braço e a este, desfere palavras de amor. Um sente tudo que o outro sente. O outro sente muito, as vezes. Os dois morrem ao dormir. E morrem com sorriso estampado em suas camisetas. Um adora cerveja, o outro gin. Um precisa do outro para tudo. O outro é tudo que o 'um' precisa. O sexo dos dois é exuberante e gostoso. O sexo dos dois nunca pode esperar. Eles são seus próprios sexos. Um não tem sexualidade e o outro é o seu contrario ‘igualativo’. Um respira o ar que tem. O outro é o que inspira 'um'. E sempre vão ser unha, conhaque e tesão. Um deseja o outro e o outro não existe sem o 'um'. Os corpos se vingam da opressão do pudor e se jogam na cama. Um faz o outro gozar com sua língua em seu fervor. As roupas já não existem mais. Nunca existiram/ão, na verdade. Um analisa o orgasmo do outro. O outro grita insanamente o ardor de 'um'. Os dois trepam e se estrepam de saudade. Gozam mais e mais e mais e muito mais gostoso. No final, um deita no peito do outro e saboreia o gosto que uns e outros as vezes desconhecem.

Disfarça e chora ..

2008-12-02T16:33:00.000-08:00

Um sentimento saudosista é o que invade meu peito e crava feridas incuráveis. 'Vivo' em uma época que não me pertence e me desacata. Não por poucos anos, são muitos que me diferenciam. Os botecos não são mais os mesmos. Não se ouve mais o que realmente é música, não se fala mais em vida, nas garotas passando nas ruas. O 'bicho tecnológico' é, ao mesmo tempo, vilão e herói. Matou os anos dourados, em que sorrir, era uma mesa de bar com cerveja, amigos e Adoniran na vitrola. Mas recupera também o espírito perdidos dos jovens, como eu e você. Nos abre um mundo que não pudemos viver. Mas que se foda esse monstro pecaminoso. Quero um morro com samba, cartola ou Chico de preferência, quero o sangue gelado em meu copo/corpo. Uma bossa pra ludibriar minhas esperanças e uma garota em meu colo, esfregando-se de amor.

A cor da esperança - Cartola.

'Amanhã, a tristeza vai transformar-se em alegria, e o sol vai brilhar no céu de um novo dia, vamos sair pelas ruas, pelas ruas da cidade, peito aberto, cara ao sol da felicidade. E no canto de amor assim, sempre vão surgir em mim, novas fantasias, sinto vibrando no ar, e sei que não é vã, a cor da esperança, a esperança do amanhã'

Nos quartos de motel, ate cinzeiros gozam ...

2008-11-27T15:30:00.000-08:00

As baratas costumavam ser minhas fieis companheiras há um certo tempo, mas as expulsei de minha vida. Não gosto de baratas, elas são asquerosas e tão sentimentais. Prefiro os ratos, ou os grilos. Um cantor e um vagabundo. Uma de minhas prostitutas cria um velho camundongo no porão do bordel. O alimenta com restos de desprezo que ela coleta nos quartos que sobrevive. Tenho uma vizinha que não passa de uma solteirona com córneas - pragmáticas - de jornal. Vigia todo o movimento das ruas e parece publicar tudo na 1° pagina. Sinto pena dela. Acho que minhas baratas mudaram-se para lá. Minha vida costumava ser mais sistemática com as baratas. Os ratos sempre procuram novas aventuras, igual todas as prostitutas. Outro dia uma delas apareceu com um olho roxo e disse que tinha apanhado do companheiro - que não faz idéia da profissão da meretriz. Ele bateu nela, porque o café não ficou pronto quando ele pediu. Café cura, mas as vezes pode ser crucial. Ela é uma das melhores. Sabe como ganhar dinheiro e como gasta-lo e ainda engana o marido. Essas putas todas são um bando de aves de rapina, prontas para mergulhar em vôo rasante de encontra a sua presa. Um ataque mortal, fulminante. Rouba-te até o fígado. Quando você percebe, perdeu esposa, filhos, vida. Mas como os ratos, elas também vivem na lama, da lama. No escuro total, saindo poucas vezes para ver a luz do dia, tentando esconder a pessoa dentro delas. E ai viver se torna só mais um jogo. Um jogo muito arriscado e frio. Apaixonar-se parece não ser direito e quando isso acontece tudo é contrario a normalidade. O que deveria ser um degrau para a plena felicidade, se torna obscuro e seco. A boca dela se reprime aos lugares mais remotos do copo que ela segura em sua mão, para lá amar sem limites. O cigarro na outra mão passa a ser a alma do filho da puta que a fez apaixonar. E a cocaína, o sexo de todos os dias. E ela goza sem pensar. Enquanto ela 'sofre', o amado deita na cama com a esposa e trepa a noite inteira, transpirando o amor que a meretriz tanto deseja. A minha vizinha que foi espera. 64 anos e virgem. Nasceu frigida e vai morrer. Apenas morrer. A minha prostituta foi e é burra. 31 anos e trepou, brigou, cantou, apaixonou-se, vive. Bem, essas não morrem. Poderia ficar horas, cervejas, conversando sobre tais coisas. Mas tudo o que preciso dizer apenas é, viver é para os fracos, Os fortes morrem.

Ereções, Ejaculações e Exibicionismos ...

2008-11-27T13:25:00.000-08:00

Toda caricia existente em livros é esdrúxula. A mais gostosa é a que você goza. As letras de cada excitação são saboreadas com zelo e o gosto se torna impecável quando se sabe amar. Amar de verdade. Não penso em falar de sexo. Falo de orgasmos, paixão, tesão, orgasmos múltiplos, sexo. As línguas quando se entrelaçam, se preparam para o resto do corpo. Cada espaço conduzido pelo tesão. Pescoço, seios, cintura, virilhas, coxas, os pés e os seios. Dai as mãos se desgovernam e os beijos se intensificam. Os dois corpos nus em cima da cama, da pia, da mesa, dentro do guarda-roupas, não importa onde. O sexo é o prazer dos vivos. Enfim a penetração acontece e as vozes ficam podres e mudas, sem palavras. E o único som ouvido é o do movimento mais gostoso e universal. As posições variam de acordo com a 'música'. Ela fica de quatro e ele a pega de jeito. Ele deita e ela o domina como uma verdadeira rainha, tomando o que lhe é de direito. O cheiro do 'crime' invade os dois corpos e eles começam a flutuar. As pedras que eles pisavam se tornam macias e escorregadias, pelo suor. Dai eles despencam quando gozam e comprovam que são seus únicos amantes. Logo, todos morrem.

Conclusões de um filho da puta ..

2008-11-25T14:47:00.000-08:00

Ninguém ou quase ninguém, entende bulhufas do amor. Acham que flores e rosas vermelhas simbolizam paixão. Eu vou te dizer nessas linhas o que é amor, o que é paixão. Amor não é aquele recadinho meio na secretária eletrônica, ou aquela faixa na porta de sua casa escrita, 'eu te amo para sempre'. Essas são coisas fáceis de fazer. E quanto a paixão? Bem, paixão não 'ta' relacionado a flores, ou aquele belo pôr-do-sol no sábado mais perfeito da sua vida. Não pense que ama ou que esta apaixonado, por sentir seu pau endurecer e seu coração acelerar quando ela aparecer. Isso é o mais puro e inocente tesão, aquilo que eu chamo de 'Algoz Matrimonial'. Muitas pessoas casam sem amor, por simples e ardente tesão, e seis, sete meses, ou mesmo 2 anos depois se separam. Não, isso não é amor. Casamentos são tristes e falidos e temporários. O amor não. Amar é viver e conviver dias, noites, madrugadas, feriados, ressacas, com quem a gente preza, gosta, se excita, saudade, aflição, raiva, paixão e amor. E paixão é o mesmo que amor, só que em cima de uma cama 'pegando fogo'. Gays amam, lésbicas amam, padres podem amar, bandidos amam, ate o presidente ama. Eu amo a minha garota e nossa paixão é quente. E você, ama? Sente? Vive? Tome uma cerveja, um café, você tem tempo pra decidir.

2008-11-19T14:53:00.000-08:00

Não há nada a lamentar sobre a morte, assim como não há nada a lamentar sobre o crescimento das flores. O que é terrível não é a morte, mas as vidas que as pessoas levam ou não levam até sua morte. Não reverenciam suas próprias vidas, mijam em suas vidas. As pessoas as cagam. Idiotas Fodidos. Concentram-se demais em foder, cinema, dinheiro, família, foder. Suas mentes estão cheias de algodão. Engolem deus sem pensar, engolem o país sem pensar. Esquecem logo como pensar, deixam que os outros pensem por elas. São feios, falam feio, caminham feio. Toque para elas a maior musica de todos os tempos e elas não conseguem ouvi-la! A maioria das mortes das pessoas é uma empulhação. Não sobra nada para morrer ... Não estou competindo com ninguém, não tenho ilusões com a imortalidade. Não estou nem ai para ela. É a ação enquanto você esta vivo. A gloria é o movimento e a audácia. Que a morte se foda. É hoje e hoje e hoje. Sim ... As coisas mudam. Em segundos você esta vivo, você esta morto, e as coisas continuam. Você pode sentar no topo de uma montanha e meditar por décadas que nada vai mudar. Você pode mudar a si mesmo para ser aceitável, mas talvez isso também esteja errado. Talvez pensemos demais. Sinta mais. Pense menos.

Por Bukowski, Henry Charles. O Filho da puta, velho safado, da foto.

Da janela do inferno ...

2008-11-14T14:46:00.000-08:00

Escrevo minhas ideias em linhas, partilhadas com quem me agrado. Escrevo minhas ideias para deleite de quem me agrado. Não espero ser aceito. Não decido se voce vai gostar ou não, aceitar ou não, entender ou não. Nem em meus devaneios mais sinceros conseguiria tal coisa. Nesse ascento de onibus que me encontro agora, me deparo com pessoas diversas. Senhoras, senhores, crianças, bebados, prostitutas, novos rostos e outros não tão novos assim. Alguns conheço e reconheço, sem nunca ter visto na vida. Vejo valas, curvas e recusas, porens e saidas. Nada mais importa agora, apenas rostos secretos e desconfiados e os carros loucos la fora, que parecem nao saber o que fazer! Placas de vende-se em portas, lixeiras cheias de merda - vazias - garotas semi-nuas em suas casas, nos seus quintais colocando a roupa no varal. Vejo a sujeira do mundo e das pessoas e dos cachorros, eu vejo o desprezo. Anuncios de cerveja barata e gelada, de costureiras, manicures e cigarro, mas eu não fumo.

Pelo proposito infundado de pensar e existir ...

2008-11-12T14:18:00.000-08:00

Ontem, sentado na privada do meu banheiro, buscando palavras, lembrei das idéias de uma amiga. Arquitetura Filosófica ou Filosofia Arquitetônica? As pessoas não se dão conta que vivem e vivem isso. Em seus carros, pensam em absolutamente tudo e mais um pouco. Em seus quartos, pensam nas paredes e no colchão e no ar-condicionado. Em seus banheiros pensam em nada e em tudo. Pensar é natural e gostoso. Mas não importa só pensar. Precisa-se pensar e pensar no que você pensa. Complicado? Não, filosófico. Você pode dizer, "filosofia e arquitetura são completamente opostos", mas a filosofia esta para a arquitetura, assim como deus esta para quem sofre - e eu para cerveja e café. Tome como exemplo o mar. Você pensa nele mesmo longe dele, e quando você se depara com aquele pedaço de ilusão, uma arquitetura aristotélica e completamente maravilhosa, você pensa na sua vida, sua garota, sua cerveja esquentando na mesa do bar e você só pergunta "por quê?". Já parou para pensar se realmente estamos aqui? Se não vivemos uma realidade pessoal, que só se resume a você? Pois bem, o próprio processo de pensar é arquitetônico e sem duvidas, filosófico. Saber deriva de pensar e pensar de viver. E agora você só precisa saber que sua cerveja esquenta porque nem tudo é perfeito e que café frio não excita.

Today your love, tomorrow the world ...

2008-11-08T13:47:00.000-08:00

Estes pensamentos são especiais. São pensamentos ébrios e sensatos e sinicos. É nela que penso agora, enquanto a observo dormir. Poderia descrevê-la, mas vocês não entenderiam. Eu não entendo. Não é um simples bater de asas. E quando ela dança? ela dança e meus miolos já não existem mais. Ela se veste cheia de astúcia e tesão e amor e me faz delirar. Tem olhos criteriosos que saltam sua face. Eu, completamente pelado e ela envolta numa velha camiseta minha rasgada. A calcinha dela me convidando a desforra. E o café dela? é complexo, sublime, os meus sonhos e devaneios mais completos. Não há nada que me tire do sério, há não ser... o café, os olhos, a maneira como ela dorme, como se veste e como ela dança. Deveria eu, acreditar em deus, mas ele não seria capaz de mandar-me tal vislumbre. Mas sou cristão, acredito em papai Noel e preguei cristo na cruz com minhas próprias mãos e palavras. E ela? Bem, ela me surpreende a cada passo e sexo. Seu cheiro é meu ópio. Ela é a razão de todo meu tesão, tensão e perdição. E quando ela me beija, deus abre uma cerveja e eu não me sinto mais.

Música vendida a preço de baratas ...

2008-11-07T15:52:00.001-08:00

Não é consciente para mim, o modo com as pessoas encaram a musica. Elas a ouvem e só ouvem. Não vivem a música. Mijam em suas músicas descartáveis e quando entediados, recorrem a elas em ultimo caso. Os músicos por sua vez, nada fazem para isso mudar. Passam madrugadas em claro, buscando uma certa inspiração - que não existe, é apenas vontade lucrativa. Suas cervejas, drogas, cachorros, de nada servem nessas horas. Eles estão sozinhos. Nas mãos uma caneta de tinta azul, escreve e descreve cifrões apenas. São poucos aqueles que ainda sentem a música, sem precisar sentir o fétido cheiro do dinheiro. Suas mulheres cansadas, suportam com esperança em um tal sucesso que tarda e falha. Mas quando esse "bicho de varias cabeças" e personalidades, roubam de assalto a alegria e paz dessas pessoas, eles desejam, nos seus quartos frios, nunca terem conhecido a música. Esta, não deve ser encarada como um trabalho. É mais do que isso. É água, falta de sede e é insaciável. Deve ser a colombina mais devassa que seus ouvidos podem processar e seus olhos compreender. Em meu cérebro devoluto agora, a música é a base de minhas idéias, e como diria o poeta: "a gente vai levando".

Trecho do livro, "O Anticristo", Friedrich Nietzsche.

2008-11-06T14:14:00.000-08:00

... O que é cristão é um certo senso de crueldade para consigo e contra os outros; O ódio contra aqueles que pensam de modo diverso; A vontade de perseguir. Idéias sinistras e irritantes estão em primeiro plano; O regime é escolhido de tal maneira que favoreça os fenômenos mórbidos e superestimule os nervos. O que é cristão é o ódio contra o intelecto, contra o orgulho, a coragem, a liberdade, a libertinagem do espírito. O que é cristão é o ódio contra os sentidos, contra a alegria dos sentidos, contra a alegria em geral... Quando, antes de qualquer coisa, a fé é necessária, segue-se disso o descrédito da razão, do conhecimento, da investigação intelectual: O caminho da verdade se torna o caminho proibido... É preciso manter os sofredores por uma esperança, à qual não se possa opor nenhuma realidade - que não possa ser aniquilada por nenhuma realização: uma esperança do além... Para que o amor seja possível deus precisa ser uma pessoa; Para que os instintos possam ter seu espaço, deus precisa ser jovem; Para suscitar o fervor das mulheres, deve ser exposto um belo santo jovem. Para suscitar aquele dos homens, deve haver uma virgem maria. Isso, supondo que o cristianismo queira dominar um território onde cultos de Afrodite ou de Adônis já tenha estabelecido uma noção de culto. A exigência da castidade reforça a veemência e a interioridade do instinto religioso. O amor é o estado no qual o homem vê as coisas como não são. A força de ilusão atinge nele seu auge, assim como a força de suavização, de transfiguração. No amor, suporta-se mais que de costume, tolera-se tudo. Era necessário inventar uma religião na qual se pudesse amar: Graças ao amor, supera-se o que há de pior na vida - sequer se chega a vê-lo mais - Tudo isso se alcança com as três virtudes cristãs, fé, caridade, esperança: eu as chamo de as três astúcias cristãs.

Sei que nem todos concordaram, mas blogs servem pra expormos ideias que carregamos e não agradar pessoas que conhecemos, direta ou indiretamente. As palavras ditas nessa publicação, são leituras de minha vida e consequentemente, meus pensamentos. Deleitem-se e aprovem ou não. Friedrich W. Nietzsche

O meu quarto, não diz muito de mim ...

2008-11-04T14:08:00.000-08:00

Sem certeza de mim, penso que nada no mundo é mais excitante do que sussurros depravados e totalmente libertinos. Palavras erradas, nas horas mais esdruxulas e inesperadas, ditas pela pessoa certa, são completa e libidinosamente as coisas mais prazerosas para um cara como eu, ou voce. Não sei porque essa ansia por confessar tais coisas me dominou por toda a madrugada, martelou minha cabeça, a ponto de faze-lá latejar por seculos. Agora encaro um copo de gin, percebendo que ela parece se afogar no fundo dele. Fico ilhado nos meus desejos e por pouco não recobro lembranças de outras noites . No noticiario da tv, uma perseguição policial incita e aguça minha adrenalina e meu tesão se descontrola. Não penso em nada mais. Misturado de sentimentos e nada de razões, agora temo pela minha liberdade, ja que me sinto totalmente preso a este copo - corpo. Entro no quarto e com um simples olhar em voce e me vejo em um "idílio" controverso de um poeta que, nesse momento, não pretendo confessar seu nome. Apenas sinto, sem saber porque, nem quando. Mas preciso saber, porque as pessoas mentem.

Viva agora e depois e depois ...

2008-10-29T15:34:00.000-07:00

Não há na vida, algo que me agrade mais do que viver. Pensar sobre a vida, eu deixo para Platões, ou qualquer um desses desocupados. Não preciso entender porque, só preciso saber como e quando. A recusa de meu cérebro - quase empoeirado - pelos elos que ligam momentos, é apenas mostra de cansaço. Já vivemos preocupados demais com o que vestir, com acessórios, o sofá da sala, ou se a cafeteira “ta” funcionando. O sentimento de culpa se deixamos a conta de água atrasar, tira nosso senso de diversão e humor, e sufoca.

Aproveite agora. Viva agora e depois e depois. Só viva. Sim! Saia nesse exato momento, não perca tempo com o que escrevo. Compre uma cerveja, alugue - roube - um carro e encontre uma garota e a leve para uma festa, sim, entre de penetra e depois seja expulso e termine a noite na casa dela, na cama dela, ou na sua, não importa, apenas divirta-se como nunca. No outro dia, olhe para a sua garota e nela dê um beijo de bom dia, ou não. Vá até a cozinha e pegue uma cerveja na geladeira e aquele pedaço de pizza de quinta-feira e apenas viva. O rock pode fazer isso por você.

Porque esperar? A vida é um dado de seis lados. Após o sexto número, todos os outros se repetem, cedo ou nunca. E se você arrisca, pode ou não conseguir o numero que objetiva. Mas se o manipula, perde o prazer de vencer.

Quando a voz não é mais grave.

2008-10-24T11:15:00.000-07:00

Minha psicanalista outra vez me contou que o cerebro se dividia em dois lados iguais. Direito e Esquerdo. um racional e outro emocional. Ora, disso todos sabem. mas o que ninguem sabe, é que o cerebro divide-se mesmo em coração e boca ... o porque eu nao sei, assim como tambem não faço a minima ideia do porque os anos se passam. Ficar velho deve ser uma honra. é o momento em que voce é voce, porque quer. de que sua vida é somente sua e os outros apenas coadjuvantes de uma historia que não recebeu medalha alguma, mas o merito dos verões se fazem tão presentes, quanto as rugas do passado. Não é um simples fim, é o começo de tudo que se passou e nao volta mais. acho que isso deve explicar o coração e a boca de linhas atras. somos feitos de emoçoes e cada folha que cai é um sentimento a mais nas nossas mediocres e sinceras vidas. sim, sinceras! cada um é o que come. e eu, apenas mais um sem nada a dizer, quando o que te importa é o que voce veste. o tempo te suga memorias, esteja pronto para ele ou morra tentando. quer um remedio? café!

"A cultura é o melhor conforto para a velhice."

Aristóteles.

Em nome de um rock morto.

2008-10-15T14:41:00.000-07:00

É uma tarefa dificil essa de viver. Carregar nos ombros a responsabilidade de muitos ou nenhum, é ultrajante. "Ora, foda-se a vida" voce diz as vezes sem pensar. Mas quando a dona morte bate o seu carro a 100 km por hora e voce escapa, tudo parece ser mais adocicado. Seu discurso muda de tom e sua vida vale mais do que a sua garota completamente pelada numa banheira quente e um bom vinho do lado. Seus sentidos se multiplicam, como coelhos famintos em bacanais selvagens. Seu dinheiro passar a nao ser mais aquele papel de limpar o seu cu. É algo realmente e somente desnecessario. Você sorri ate mesmo que seja pra voce mesmo, isolado na sua vida mudada. E ai, nada mais te diz o que fazer e o rock vai estar sempre te esperando, dominando suas visceras, ate mesmo quando voce ja nao enchergar mais.

Café no sangue cura.

2008-10-09T16:39:00.000-07:00

Outro dia acordo com o meu telefone tocando. Não gosto de ser acordado dessa maneira. Na verdade, não gosto de ser acordado. Quem era? não faço a minima ideia. desligou o telefone assim que eu atendi aquela merda. Me levantei, fui até a cozinha e minha garota preparava o café. Tomei-o e me senti mais tranquilo. Café é a minha droga, nao preciso de outras. Fiquem com suas heroinas e essa porra toda. Café é sedutor. Coloquem a garota mais gostosa nas vestes mais sexys e de contra-partida um bom café quente e excitante e todos irão escolher o café primeiro, a garota é consequência e se voce tem alguma infermidade, café no sangue cura.

Pra começar sem saber o que dizer ...

2008-09-30T16:10:00.000-07:00

Acho que Jesus é apenas um pedaço de madeira rabiscada em memórias. Irreal. Surreal.
Como pode um único sujeito alimentar milhares com tão pouco e não livrar-se da própria morte naquela bendita cruz? Eu sendo Jesus, teria hoje 2008 anos bem vividos. Vinhos e Vodkas no armário. As várias mulheres que desejei, teriam sido minhas. E não estaria aqui escrevendo esta merda. Não teria que ir todos os dias aos mesmos lugares. Diabos, foda-se Jesus, eu sou mais esperto.
O que diria o velho Hank se me lê-se agora? Diria, "hei amigo, vá mais devagar", e eu diria, "foda-se você também buk e me sirva algo para beber.
Não gosto de deus. Ele também não deve ir com a minha cara. Mas não me importo, tenho minha garota, café e boa musica agora no radio. o que mais esperar da vida então? bem, eu espero que amanheça rápido, acabaram minhas cervejas.